Я сидела на балконе, свесив ногу вниз и смотрела в небо. "Сегодня пусто. Не потому, что это случилось. Не просто так. Почему-то... Но нам, снизу, знать не дано. Занавесили, черти, небо! И холодного навеяли чего-то. Даже здесь похолодало. Внутри. Хотя вроде курю... Как же трудно раскуривать первую в день сигарету. И как я хочу, чтоб это было единственной проблемой".
Пепел задрожал и ссыпался вниз. Я задумчиво проводила его взглядом. "Да, Крис, бережём природу, мать вашу. Мать мою на даче... Крис, что ты делаешь здесь в этот час? Может стоит пойти в асю?" Я фыркнула и помотала головой. Только не туда. Написанные проблемы и чувства. Они гасят настоящие. Потому что кто-то пишет правду, а кто-то... "А ты, Крис?".
А я? Хор-роший вопрос. Выбрасываю фильтр и чувствую как пальцы зудят в ожидании нового, такого же занятия. Злюсь, но подчиняюсь. А я... Смотря кому, наверно.
Здесь на балконе, на высоте, в компании своих лучших друзей (кол-во 20 шт.) я не могу врать. И если бы кто-то был здесь, то узнал бы много нового. "Да, Крис... Лучше не допускай никого до своего храма. Ладно, если надругаются. А вдруг молиться будут?". Смеюсь и легонько качаю головой. Вряд ли.
Я перестала варить кофе. Очень часто я вспоминаю об этом с какой-то досадой. Почему же? "Ты же хотела просто научиться, Крис, не переживай. Этим летом ты наконец-то сорвёшь покрывало небес". Пожимаю плечами. Конечно. Надо записать.
- Я просто не привыкла к тому, что мной может кто-то заинтересоваться... Ну конечно, кроме тебя, - бросаю я в воздух. - Поэтому всё так глупо и романтично. Поэтому я живу как-то так, а не как остальные. Наверно именно это и есть счастье.
"Счастье, Крис? Ты всё такая же..."
Прикрываю глаза и выбрасываю пачку. За сколько я её выкурила. Это так важно? Нет. Плевать.
Смотрю в небо. Ловлю себя на том, что всё чаще называю себя Крис. Поясню.
Когда-то думала (и подтверждала), что Крис имя сумасшедших. Не просто называющих себя так и играющих в это, не просто, а настоящих. Тех, у кого реально снесло крышу. У кого настоящие проблемы. "Как банально, Крис... Безумно банально".
Снова фыркаю и не возражаю. Этот мысленный диалог может длиться вечно. Мы всё ещё ждём Ангела Смерти. Телефон для справок... "Крис, не майся дурью. Он же назначил: 9 декабря".
- Ах да, я и забыла... - кивнула я. - Пойдём что ли?
Неслышный ответ. Конечно ты пойдёшь. Я закрою окно, уйду из храма... Ты пропадёшь. Не любишь ты виртуальный мир и реальные проблемы. Ты вообще ничего не любишь. Ты упрямо мучаешь меня, вынося приговор.