Натянута плёночка. Между нами и тем, что на самом деле, тем, что на самом верху и при этом вне понятий верха и низа. Оно оттуда светится, а плёнка матовая. А интересно ведь заглянуть...
Ковыряешь её пальцем, ковыряешь - скользит палец. Растягивается плёнка, изворачивается, и как будто так и должно быть. Ковыряешь её прямым потоком сознания - промчится поток по поверхности, не касаясь, без следов. А интересно так, что муравьи в глазах снуют...
Абсурд рвёт нежно. Абсурд - несколько потоков сразу в разные стороны, одновременно всеми пальцами рук и ног. И ещё что-то, может, банка с волшебной кислотой, разгрызающей любые плёнки и саму себя.
"Иван Сусанин был первый, кто заметил, куда лежит курс" - похоже, БГ встретился с этими строчками в глухой питерской подворотне, но по ТУ сторону плёночки. Упаковка вскрыта изнутри.
Сквозь клочья раненого полиэтилена оно оттуда светится. И если свершилось, что гармония плёнки позволила себя нарушить, значит никакой гармонии и не нарушено.
А тем временем, как любые живые существа жмутся поближе к свету, муравьи из моих глаз переползают в ту дырочку и тащат на себе мои брёвна.