Мрачная и охватывающая меня своими сонными объятиями печаль, от которой нет никакой возможности уйти; сбросить ее с себя, чтобы в прозрачной тишине услышать шорох падения и увидеть круги, расходящиеся в стороны однообразных дней на безмятежной глади бесконечного зеркала.
Ниже себя, ниже сознания, ниже восприятия реальности, и - еще ниже, туда, где логика дробится через призму невозможного на спектры - бесчисленные спектры безумия. Туда, где разрывается от чрезмерного напряжения стройная и однозначная система трехмерных декораций, забрызгивая своей усталой кровью пыльную темноту.
Темноту, которая проходит сквозь тебя, растекаясь по паутине вен и, незаметно выходит наружу причудливыми цветами, которые никогда не существовали в природе. Да и зачем?
Что это? Жизнь? Или огонь, обжигающий, словно лед в твоих ладонях? Огонь, который растворяет свою собственную тень, убивает сам себя и наблюдает происходящее уже ВНЕ бытия...
Сквозь пепел своего будущего, мимо застывших удивленных лиц - упадет обнаженная душа на мокрый асфальт под равнодушные взгляды, высоко-высоко в облаках оставляя багровый след рисунка на стекле.
Сгоревших крыльев из выдуманного неба.
Слёз из грязи....
(Именем Бафомета переводчик честно придерживался оригинального текста и максимально передал смысл и художественную форму)