Трущелёв Юрий Васильевич :
другие произведения.
Лихая, Злодейская, Зверево...
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Оставить комментарий
© Copyright
Трущелёв Юрий Васильевич
(
yuriy@mail.ru
)
Размещен: 06/02/2009, изменен: 17/02/2009. 16k.
Статистика.
Статья
:
Лирика
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
Аннотация:
Стихи - стихия неуправляемая, пишутся помимо твоей воли...
* * *
Лихая, Злодейская, Зверево -
жестокая музыка слов!
Не очень-то пращуры верили
в незыблемость добрых основ.
Благая библейская заповедь:
"Возрадуйся и возлюби!"
Но солнце не всходит на западе
для татя в бескрайней степи.
И степь не возропщет безлюдная,
увы, кто силен, тот и прав;
и кара, фатальная, лютая,
не взыщет отмщенья за прах...
А может быть, все-таки верили
в жестокую магию слов?
Лихая, Злодейская, Зверево -
должны "заговаривать" зло!
Наивно, а все-таки верили:
за каждый поступок лихой -
людьми, небесами ли, зверем ли -
злодею воздается с лихвой.
* * *
Тишина, только скрип уключины,
сверху хмурятся небеса.
Я стою у речной излучины,
где встречается с Доном Аксай.
Товарняк отстучит колесами.
Одинокая вскрикнет птица.
Ветер стылый, предвестник осени,
и мне некуда торопиться...
Поброжу по речному берегу
вдоль волны от стальной баржи...
Все мы в детстве когда-то верили:
как река -- бесконечна жизнь.
Почему-то совсем нет грусти.
Неизбежность -- это не горе.
Я стою у речного устья.
Скоро мне растворяться в море...
* * *
Просто - не значит прочно,
прямо - не значит правдиво.
Жизнь за спиной уходила
тихой водой проточной.
Где-то - бурливым всплеском,
чаще - лениво, сонно;
ни широты, ни блеска,
ни глубины затона.
Так - не река, а речка.
И не фрегат, а плотик.
Но - расставанье с плотью...
Ох, ты не ной, сердечко!
Может, ещё пристану,
может быть, что-то будет.
Кроме тоски-обмана,
кроме унылых будней...
* * *
Когда тебя совсем не станет,
что здесь изменится, скажи?
Всё так же будут хищной стаей
над домом верещать стрижи.
А может быть, снежинки падать
в неверном свете фонаря.
И таять. Так же точно память
истает. И опять заря
многажды сменится закатом.
В калейдоскопе зим и лет
истоптан будет безвозвратно
у дома этого твой след...
Всё будет то же, что и прежде.
И кто-то так же будет вновь
рядиться в хлипкие одежды -
Надежду, Веру и Любовь...
Моя нежданная
Моя нежданная, хорошая,
звезда вечерняя, манящая...
Я не ревную тебя к прошлому,
зато ревную к настоящему.
Беру в свидетели луну,
как мне с тобою сладко было,
Как мое сердце зыбко билось
у счастья краткого в плену.
Моя хорошая, нежданная.
мой лучик солнца на закате.
На боль иль радость Богом данная...
И вы меня не упрекайте,
что я порой теряю голову,
(Ах, было б только, что терять?!)
Не долюбил я, видно, смолоду,
теперь пытаюсь наверстать...
Моя нежданная, хорошая,
звезда вечерняя, манящая...
У нас обоих было прошлое
и, может, будет настоящее...
* * *
Осень красками тёплой палитры
тщится скрасить с теплом расставание.
Но гусей отлетающих лиры
отравляют тоской расстояния.
Улетайте ж вы в дальние страны!
Вам и так предостаточно воздано...
Но заката щемящая рана
новой грустью под ранними звёздами
расплескалась
от края до края...
Это - к ветру, мой друг, и не более.
А, что краски угаснут, сгорая, -
лишний повод твоей меланхолии...
* * *
Осенней порой - лишь печалюсь.
Что делать,
все ходим под Богом.
И только средь буйства цветенья
накроет волною тоска...
Но, разве я жил пустоцветом?!
* * *
А может быть, вернее помолчать,
наедине всё выверить и взвесить,
дав устояться мутноватой взвеси,
а не кричать и спорить сгоряча?..
А может быть, надёжней не спеша
во всё спокойно вдуматься и вникнуть:
а есть она - та самая - душа?
И как её по имени окликнуть?!
Запретной радости глоток
На берегу седого Дона
я сторожил твой чуткий сон,
и в плитах серого бетона
шептали что-то всплески волн.
Катила медленные воды
большая русская река,
и про далекие века
мне рассказать пытались волны.
Воскресный день, кончалось лето,
ты, утомленная, дремала,
реки дорога непрямая
сверкала в мире, полном света.
И так уже когда-то было
не раз во тьме веков кромешных:
река, любовь и двое грешных...
И солнце также им светило,
и точно так шептали волны,
что мир изменчив, все проходит
и жизнь безжалостно уходит,
как эти медленные воды...
Но ты доверчиво дремала,
а я сидел у твоих ног.
Как это много и как мало -
запретной радости глоток.
Мухина балка
Уже фазан кричит в кустарнике,
и зелень скрыла гарь и прель.
Цветов блестящие янтаринки
нам стелет под ноги апрель.
Теплом живое всё разбужено
вновь по законам естества.
И на ветвях корявых кружево
сплетает клейкая листва.
Звенит, ликует балка Мухина,
слагая новой жизни гимн.
И что фантазии Менухина -
пред вечным гением живым!..
Особенности национальной рыбалки
Расплодилось у нас рыбаков,
поопутали озеро лесой,
а на каждой синеет железо -
по десятку и больше крючков.
А наживка на них какова?!
За такое не жалко и жизни!
Что там мелочь: ерши да плотва,
вон, какие сомяры повисли!
На крючке, но все та еще спесь:
"Мне ль не жрать с моим весом и пастью?!"
И фасонит, опутанный весь
этой адски задуманной снастью.
Не понять, кто рыбак, кто улов?
Снасть подобна заклятому кругу.
Главный стимул, наверное, клёв,
и - что все на крючке друг у друга...
* * *
Не боги горшки обжигают...
Нет, боги -- в обличье людском,
бессмертную душу вживляют
в безжизненный глиняный ком...
Не боги... Но только откуда
Души вдохновенный полет?!
Не боги... Но вот оно -- чудо:
и сказка из камня поет!
Не боги, конечно, но руки
у них -- продолженье души,
Пройдя сквозь столетья и муки,
стоят Тадж-Махал и Кижи...
И быть бы безвестным Хеопсу
без этих, забытых уж, рук.
Веками мелодия льется,
и чище становится звук...
* * *
Пишу стихи -- их некому прочесть,
рассказ -- на полуфразе не окончен...
Жую -- чтоб жить, живу -- чтоб есть.
Мой путь -- тропа среди болотных кочек.
Споткнешься -- и бултых в бездонный мрак,
качнешься -- и в лицо зловонной жижей.
Обидно все же, вроде б не дурак,
но почему свой светлый путь не вижу?
И все же не возьмете ни черта,
я не намерен хищникам сдаваться!
Нет! Это не конечная черта...
И пусть не будет славы и оваций,
пускай стихи мне некому прочесть --
я не сказал еще последней фразы.
Я был и буду. Я пока что здесь...
Хоть жизнь порой паскудная, зараза.
* * *
Как надоело врать и врать
налево и направо.
Лжи нескончаемой моря
и островочки правды.
Что "правда, не всегда умна",
а "ложь во благо", вроде,
и во спасение она --
твердят всегда в народе.
А правда -- "каждому своя".
И что такое, правда?
Ведь знаешь, ты и знаю я --
всегда у силы право.
Так было, есть и будет так.
Земная аксиома.
А правду ищет лишь дурак,
не все у него дома.