Старый клён

Я стою на родном пепелище,
Всё травой-муравой поросло.
В прошлом здесь, 
           на земле этой нищей,
Жили люди, шумело село.

Что нас тянет в родные пределы,
Что мы ищем, и что хотим знать?
Что мне с родиной брошеной делать,
Где лежат и отец мой, и мать?

Покосились оградка и дверца,
Стёрлась надпись, и холмик оплыл.
Даже клён, что пророс из их сердца,
Постарел. Раньше прутиком был.

... И с подворья, где мой отчий дом,
Где родился я, бегал босой, 
Горсть земли взял себе, на потом...
Завязал в свой платок носовой.