Рассказы - интеллектуальная игра, лишенная, на мой взгляд, живого чувства. Странное стремление обвинить творчество в том, что оно где-то когда-то в мелькающей реальности случайностей проявляет себя как бы нечестно-недостойно. Мэтр Хулио Борхес, расплатившийся свыше поданной ему денежной бумажкой из будущего за вино настоящего - не оценил чуда и в чем-то виновен. Да не виновен ни в чем, уважаемый автор. Зачем Вам понадобилась вся ментальная игра? - чтобы припереть талант к стенке и утвердить свою наблюдательность или подозрение выше чужого дара? Смысл Вашего рассказа в том, что каждый великий без сомнения грешен и хотя бы раз изменял себе тем, что творец он лишь на бумаге, а через собственную жизнь следует глухим и нечутким (или кажется таким), - смысл очень спорный. А если бы у кого-то нашлись силы и дар проникнуть в истоки и нюансы, то в художнике проявилась бы трагедия, значительно большая, чем в тех, к кому он был, возможно, жесток. Художника помнят не за его быт, действительно - как правило - неудачный и бестолковый. И за что-то более значимое прощают и жестокость, и равнодушие к ближним и к самому себе.
ПИРАМИДА
Отношение, которое автор может счесть предвзятым: любой текст, из которого, как песок, сыплются многоточия, уже вызывает у меня однозначное отторжение явным нарушением чувства меры.