"Смерть приходит к человеку..." 
                  (Заболоцкий)


Вот, приходит чёрт к поэту
Говорит ему, миляга,
Что ты ищешь в мире этом?
Что изводишь ты бумагу?
Всё равно - тебя никто тут
Ни хуя ведь не услышит 
Бесполезная работа,
Как бы копошенье мышек!
Всё пожрут тут смерть и время
Всё пожрут и переварят
И тебя сожрут со всеми
И твои стишочки, паря,
Тоже все уйдут в навоз!
Нахуй надо? вот - вопрос. 

Всё напрасно, бесполезно,
Всё бессмысленно и глупо
Нехер вглядываться в Бездну
Если скоро станешь трупом?
Лучше сразу удавиться
Или стать таким как все 
Или криком, или спицей 
В Вечном смерти колесе


Но поэт ответил чёрту
Сам пошёл, чертяга, нахуй!
Я живой! Ты, сука - мёртвый!
Буду я писать без страха
И тогда ужо, посмотрим
И тогда ужо увидим!
Так поэт ругался с чёртом
И остался победитель!
И потом, без проволочки
В качестве ВСЕМУ - ответа
Написал такие строчки:
"Вот, приходит чёрт, к поэту..."

*** 

Я был однажды стариком
С седою бородой
Но с ним я мало был знаком,
И, впрочем, он - со мной

Знаком был шапочно. Мы с ним
Расстались навсегда.
Поскольку тесно нам двоим 
В одной вселенной. Да.
 

*** 

Как же вам не совестно
Юноши и девушки?!
Что ж не уважаете 
Вы седин моих? 
Я ведь вам в отцы гожусь
Кой-кому и в дедушки!
Вы же, вот, не слышите
Мой прекрасный стих!

Жрёте всё сухарики
Пьёте пиво кислое
Весело гогочите,
Как дурные кони вы.
Ничего уже для вас
Не имеет смысла и
Ваша жизнь дурацкая
Вся - сплошное гонево.

Глупые, опомнитесь!
И меня послушайте!
Может поумнеете,
Впрочем... всё равно!
Ничего не вложится
Ни в мозги, ни в уши вам.
Пропадай же пропадом
Молодость - гавно! 

Но эти суки буйные
Да в мою, бля, сторону
Не смотрели, кажется,
Им и дела нет
Как тут распинается
Что поёт им вороном
Вобщем, выдающийся
Русский, бля, поэт.