Аннотация: Брайан/Джастин. Рейтинг - Детский... Ангст. Но под конец я, как и всегда, умудрился скатиться во флафф...
Брайан.
Он напоминает себе сломанную игрушку.
Нет, с ним никогда не играли, его никогда не выбрасывали, просто...
Он сам переломил себя, но, как оказалось, зря... Другим, сломанным, он оказался не нужен.
Долгие годы он прятал себя за колючей проволокой цинизма, выстраивал вокруг себя бетонную стену... И пять лет понадобилось неуёмному блондинистому мальчишке, чтобы разобрать эту стену на кирпичики. Добиться желаемого и... испугаться того, что было скрыто за толстой защитной оболочкой?
После отъезда Джастина он начал искать ответы. На те вопросы, которыми раньше не задавался, а если они и приходили ему в голову, то он предпочитал отмахиваться от них, как от надоедливых мух. А зачем было спрашивать себя о чём-то таком, на тот момент, непонятном и далёком?
Кто такой Брайан Кинни? Какой он - настоящий? Тот циничный и развратный самец, на которого западали практически все геи, а порой даже и те, кто до встречи с ним считал себя натуралом? Или тот романтик, который в одно мгновение проснулся в нём от осознания возможности потерять того единственного, кого позволил себе подпустить ближе, чем всех остальных, к кому позволил себе испытывать то пугающее чувство, что называют любовью? Или тот потерянный человек, который сейчас лежит на своей огромной кровати и так старательно заталкивает в самый дальний угол души то отчаяние, которое грызёт его изнутри, и задаётся всеми этими вопросами?
Он курит травку и заказывает китайскую еду. Это так... сопливо. Потому что ностальгия. Потому что больно. Потому что тоскливо. И всё равно он продолжает делать то, что делали они вдвоём. Чтобы поймать за хвост то неуловимое ощущения комфорта и уюта, которое всегда приносил с собой Джастин. Чтобы ни в коем случае не забыть. И пусть всё это выворачивает душу наизнанку. Зато так он чувствует себя живым.
Он знает, что утром встанет и как ни в чём не бывало отправится на работу. Как обычно будет демонстрировать всем свою фирменную улыбку, пошлить, а иногда говорить гадости. В обед, как всегда, наведается в забегаловку к Деб, обсудит с парнями последние новости, потом отправится в восстановленный "Вавилон", словит кайф и оторвётся в Тёмных Комнатах. А ночью будет курить и гипнотизировать телефон... и снова не сможет заставить себя набрать заветный номер.
Всё... как обычно.
Он продолжит существовать, словно ничего не случилось, вот только... Все три Брайана Кинни мешаются в одно. Когда долго носишь маску, со временем она врастает в тебя и становится твоей неотъемлемой частью. Твоим лицом. И нельзя сказать, что ненастоящим. И он это понимает.
Иногда ему хочется, чтобы всё стало как раньше. Снова начать верить в тот мир, который он сам выстроил вокруг себя. Вот только не выйдет. Не хватает одной главной составляющей - Джастина.
А иногда душу сомнения. И в голове назойливо бьётся: "Зря отпустил... Зря... Зря... Зря!!!", а иногда тихим, вкрадчиво ехидным шёпотом забавляется внутреннее Я: "Ждёшь? Ну жди... Он не вернётся. Это конец, а ты никак не можешь отпустить. Он не вернётся... никогда". И тогда становится страшно. За собственный рассудок. За крышу, которая так и норовит отправиться в далёкое путешествие.
Когда он спит, он видит яркие и красочные сны. Настолько реалистичные, что каждый раз он в них верит. А просыпаясь, словно всё ещё ощущает призрачные прикосновения разгорячённой кожи к собственной плоти, неуловимый аромат тела Джастина и ни с чем не сравнимый запах пота и секса.
***
Джастин.
Он рисует. Рисует. Рисует. Рисует... Постоянно. Доводя себя до изнеможения. Окружающие поражаются его трудоспособности. Просто никто из них не знает главного: он пишет картину за картиной, и каждая из них отражает его мысли. А их в последнее время стало слишком много.
И сплошные вопросы. Зачем? Почему? Что дальше?
Он художник. Он не смыслит своей жизни без живописи. Так же, как и не смыслит её без одного единственного человека, от которого всегда ждёт слишком многого.
На этот раз они даже не созваниваются. Это больно, но он не решается набрать один единственный номер. Потому теперь всё по-другому. Больше, чем просто серьёзно.
Он вырос. Он больше не тот семнадцатилетний мальчишка, впервые оказавшийся в постели Брайана Кинни. Он хочет научиться жить самостоятельно. Он по-прежнему любит. Возможно, даже сильней. Он мечтает, чтобы у них была одна жизнь на двоих, но для этого он обязан встать на ноги и понять, что он может сделать для их отношений.
Он не раз устанавливал правила, но сам же их и нарушал. Он совершал поступки, о которых жалел. Он разрушал, а потом выстраивал заново. Он ошибался. Но жизнь - как игра. Ошибайся, но играй дальше. Главное - исправить всё, пока не поздно. И учиться на собственных ошибках.
И он уже многому научился. А теперь он пишет картину. Одну единственную, главную для него, которую не поймут посторонние. Это его личный шедевр, почти интимный момент, все его ощущения и чувства. И каждый мазок - как отдельное слово, само по себе не значащее ничего. Но хитросплетения линий и красок делают эти образные слова одним целым. Эта картина - для того, единственного...
Она закончена спустя полгода. И тогда Джатин понимает, что должен сделать шаг навстречу. Первый. Снова.
Но теперь - никаких звонков.
***
- Без тебя я - ничто, - тихо произносит Брайан, разглядывая картину, непонятным образом появившуюся у него в офисе. Словно даёт ей название. Он не особо разбирается в живописи, но глядя на неё, он словно видит то, что хотел сказать художник. Он будто снова переживает всё то, что чувствовал рядом с Джастином. Боль, страсть, нежность, страх и... любовь.
- Именно так я и хотел её назвать, - до боли знакомый голос заставляет мужчину вздрогнуть. А горячее тело уже вжимается в него со спины, а родные руки шарят по телу...