об этом пора писать... время - почти полночь, осень - сволочь, если не сказать***ь, ладно, служенье муз (впрочем, кто бы их видел?..) не терпит таких выражений...рвусь на тонкие нити - в каждом движенье -
из этой проклятой осени, год две тысячи восемь... семь, шесть, пять... и так до зеро, двадцать второй, високосный, оказался, подлец,с норовом,
весной это было здорово, а теперь - наконец - контрольный, серебряной пулей...мне вернули больше, чем я давала и даже просила...сила заканчивается, истощается, как календарь, впредь мне не хочется быть ведьмой...смеркается...где январь?!!! Тело сожгли, душу забрали в солдаты...Все, пора поменять дату!