Бог не придумал статистику счастья,
Ночи и дни рассыпаются лихо,
Но мы задуманы времени частью,
Истина может быть так разнолика,

Сводами тюрем, сокрыто былое,
Сроки иного, расписаны свыше,
Глушим душевную боль мы едою,
Да воспитанием глупых детишек,

Боль отдираем, как шкурку с лимона,
В гарь полустанков, извёстку сырую,
Что-то бормочем опять с Соломона,
Истину ищем по свету гнилую,

Квоту на счастье придумать, возможно,
Дабы не сдохнуть в тоске безысходной...