* * *
Бездарным пошлякам всегда есть ухо,
миротворяющее брюхо,
а ты - попробуй, достучись -
сквозь стены пылкого веселья
испуг небесного спасенья
не больно нужен ясным днём.
Но в ночь источники пустеют
и тошен бодрый разговор,
и маслянистый пламень мерит
в глазах глаза, и невермор,
сжимает горло невозможность
произносить и выносить
словами страшные знаменья,
и чар трепещущих просить.
Ан, вот и там уже бездарность
катает шарик на поднос
и задаёт смешной вопрос
и на стене читает с пепла.
И так день-в-день
и век от века.
Кому-то поиски ответа,
и нет причины повторять
одно и то-же в разных позах,
но взять одну для мирной прозы
и ей одной стихи писать,
и ей одной стихи читать
чужие, бодрые, смешные
и вновь и вновь пути простые
ведут проторенным путём,
но что влекущего нам в нём
когда есть кущари с шипами,
что рвут рубаху на груди
и ранят пламень впереди?
Она заштопает, залечит
она одна и с первой встречи
макает ваткой йод
и жжёт
и сказкам внемлет, улыбаясь,
как будто знает наперёд,
что в сказках всё наоборот -
герой - бездарная натура,
как нить связующий сюжет -
но подле тёплый, мягкий свет
разумно пламень отводящий
и сохраняющий неспящим
вопроса вечного ответ.
(11.10.2021)