Писал Шекспир, Нет повести печальнее на свете, 
чем повесть о Ромео и Джульетте. 
С ним готов не согласиться я. 
Печальнее гораздо, повесть у меня. 
Я не пеняю на судьбу. Я ей доволен. 
Но из рядов, умеющих любить, я был с рождения уволен.
Мне не знакома ревность. Мне не знакома страсть. 
Не перед кем я на колени, не готов упасть. 
Ночами я, не просыпаюсь. 
И вечера для встреч, освободить я не пытаюсь. 
Постойте. Стоп. А я ведь счастлив! 
Возможно более чем все, оказался я удачлив. 
Я не один, хоть и на сердце пусто. 
Звонить утрами и ночами, мне никому не нужно. 
Я растворен в себе. И мир во мне лишь утопает. 
Но для покоя на душе, мне чего то не хватает...  
У тех кто любит, есть огонь в глазах. 
Они, как уверяют, летают в облаках. 
Мне не знакомо это чувство. 
И радостно от этого и грустно.
 Возможно, кто то скажет, что я болен. 
Но почему же я тогда, сим обстоятельством доволен?