В моих часах свила гнездо кукушка:
я здесь живу уже не первый год.
Я просыпаюсь. Виден рыжий кот,
осколок света, белая подушка. 
Кому сказать, что счастье - не игрушка?
Так не поверит или не поймет.
В окно глядит весна,моя подружка,
В слезах дождя и зелени садов.
Мне нравится безумье городов:
тому три века выстрелила пушка,
а лишь сейчас убила всех шутов,
и королей, и королев, и судей,
и мир в святом молчании пребудет,
пока из наших сладострастных ртов
не вылетит хотя бы отзвук счастья.
Весна несет раздоры и ненастье,
День покричал, замолк, и был таков.
Так что, любимый? Счастье -не игрушка?
А что тогда? Субботняя пирушка...
В подушке белой силуэты снов 
ты различишь, и вылетит кукушка
из навсегда испорченных часов.