Тихая зимняя ночь. Полупустынный зал.
То тишина, то за окнами ветер проснётся.
Память тревожит сон. Больно открыть глаза:
Пламя одной свечи может быть ярче солнца.
Как непривычно - мир... Спать не в обнимку с мечом.
Но уже дюжину дней это - тяжкое бремя.
Больно, когда стрела пронзает твоё плечо,
Но для леченья нужны только мази и время.

Надо же - дюжина дней... Вспомнить из них хоть один,
Только в истерике бьётся упрямая память.
Только - последний бой. Только - стена из спин,
Что, прикрывая тебя, сами начали падать...
Только - щемящая боль. Раны?.. Они ни при чём.
Тянутся руки к вину - чтоб упасть безвольно.
Больно, когда стрела пронзает твоё плечо,
Но безысходность покажет, что значит - больно.

Пальцы сожмут фитиль: трудно смотреть на свет,
Но и в кромешной тьме будет память зрячей.
Те же - его - глаза, только в них жизни нет.
Ты их целуешь - и плачешь. И снова плачешь...
Память нельзя убить. Стала душа свечой.
Гаснет камин, завывает охрипшая вьюга.
Больно, когда стрела пронзает твоё плечо,
Но больнее - когда вонзается в сердце друга.