= с б о р н и к =
P. S.
* * *
Я над старой бумагой согнут,
Где перо узнаю́т по скрипу,
Где подолгу чернила сохнут,
Будто просятся на п о с т с к р и п т у м.
Сжечь хочу я свои архивы...
Брошу всё!..
И останусь брошен,
Раз вы пло́хи (или плохи́ вы?),
Как и я для вас нехороший!..
Хоть друг к другу мы больше задом -
Я скучаю, когда не вижу...
А вот, если со мной ты рядом,
Почему-то вдруг ненавижу?..
Без тебя мне так часто плохо,
Но с тобой мне гораздо хуже!..
Был бы точно наивным лохом,
Если б как-то твоим стал мужем...
И хлебать из чужой тарелки
Столько времени не смогли мы...
Мне б зубами вцепиться в стрелки!..
Но часы ведь неумолимы!
Время вылечит это тоже -
Безнадёжное и больное...
...Я обычно побрею рожу -
Ты же ноги и остальное...
Жизнь закружит свои сюжеты
В новых темах, но в разных пьесах...
Может, сгинешь тогда уже ты
Прочь из памяти где-то к бесам?
Я взаимно подамся к чёрту!..
Без тебя рад и там успеху!..
Но пока что запомни чётко:
Мне отбросить коньки не к спеху!
А пока не сыграли трубы,
Мне забыться хотя б на сутки,
Бросив все свои "стихотрупы"!..
Только, жаль, не выходит!..
Дудки!..
И в репризе одних молчаний
Захотелось вдруг тупо вскрикнуть!..
Наша жизнь в череде прощаний -
Лишь напрасный сплошной
п о с т с к р и п т у м ! . .
* * *
/ 17.09.2013 г./
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
ВАРИАНТЫ
* * *
Мои стихи так далеки
От фолианта!
Кому-то, может, нелегки
Их варианты?
Но, по-любому, не издать
Мне книг толстенных,
Когда с меня ни взять, ни дать
Сквозь эти стены!
Хоть столько лет словами в них
Долбил я дыры.
Да толком так никто не вник
В изящность лиры!
Я раньше обожал досуг
Ходить налево...
Зато любую из подруг
Звал "королевой".
Зачем же одевал на них
Всегда корону
И, каждой посвящая стих,
Молился трону?
Как мой сентиментальный нрав,
Меж сладких трещин,
Мог находить и средь шалав
Любимых женщин?
Как много был терять готов
Под ихним пленом!..
Жаль, чаще мерили любовь
Там больше членом!
Хоть вроде не был в блуде том
Я дилетантом,
Но всё же находил с трудом
И варианты...
Порою их боготворя,
Влюблялся страстно!..
Зачем же возносил зазря? -
Увы, неясно!..
А впрочем, многие из баб
Меня любили
И за талантливый масштаб
Не все забыли.
Я ж в позах так для них потел
Все варианты...
Сейчас запутался средь тел
Быть "секс-гигантом"!
Всё чаще я пытался брать
В любви отсрочку
И чаще стал немного врать,
Слагая строчку.
И больше стал я понимать,
Что скоро - финиш,
Раз длинный стих, ядрёна мать,
Вдруг половинишь!
Кому ж сейчас здесь нужен ты
В том полуслове,
Когда одесские понты -
Не масть в Ростове?
Где не смухлюешь - не соврёшь
Башкой небритой,
Как вариант за выпендрёж -
Все карты биты!..
Ну, а без понта на хрена
Жизнь без удачи?..
А не пошла б тогда она
К чертям собачьим?!
А самому бросать разврат,
Чтоб, умирая,
Всё ж, каясь, ждать, куря у врат,
Наивно рая...
Апостол Пётр был бы рад
Направить в "дурку",
Но без суда пошлёт лишь в ад,
А вслед - окурки...
Таки иметь, что заслужил
Своим талантом!..
= =
...А шоб я лучше долго жил
Без вариантов!
* * *
/ 25.10.2016 г. /
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
БЕЗ ВАРИАНТОВ
* * *
Я устал петь в маске,
Притворяясь франтом,
Чтоб за чьё-то "Браво"
Слыть средь "вип-персон"!
Но с какой же ласки
Я без вариантов
Не имею права
Свой сменить фасон?
Как осточертело
Петь одно и то же,
Задыхаясь в песне
Запахом тоски!
Душу рвать из тела
Не пускает кожа...
Но душа, хоть тресни,
Лезет сквозь виски!
Раздувает вены
Новыми стихами...
Как бы чтоб не лопнул
Вдруг в инсульт висок...
Мне б уйти со сцены
Вместе с потрохами...
Только пусть бы хлопнул
Вслед хоть кто разок.
Всем уже, наверно,
Старые мотивы
Так приелись сильно,
Что устал и сам
Дальше петь манерно,
Без альтернативы,
Монотонно, стильно,
Строго по часам.
И моя гитара
Износилась даже
От пустых аккордов
Бесполезных лет...
В прошлом - и запара
Прежней распродажи,
Где в аншлаг-рекорды
Не достать билет...
Я покину сцену
Просто в полуслове,
Если в "полуславе"
Мне не спеть на бис!
Принимая цену
Критикана злого:
Петь одной шалаве -
Дорогой каприз!
Без аплодисментов
Кану за кулисы,
Надорвав все связки,
Оборвав струну...
Я без сантиментов
Брошу бенефисы
И в такой развязке,
Может, и страну...
Жаль, здесь не признали
Всех моих талантов!
Кто-то просто тупо
В кассу сдаст билет...
Кто-то же пусть в зале
Ждёт без вариантов:
Не вернусь?.. -
Да, глупо!..
Ну, а может, нет?..
Где придётся дальше
Жить мне без оваций?..
На каких вокзалах
Чей услышу гимн?..
Верую без фальши
В суть реинкарнаций,
Чтоб при полных залах
Петь совсем другим!..
...Я не знаю, что же
От чужих религий
Обрету там снова?..
Но благослови,
Это тоже, Боже,
Раз Ты, Многоликий,
Дав талант мне слова,
Обделил в любви!
* * *
/ 29.09.2016 г. /
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Р И М Е Й К И
* * *
Скорей уже, без лишних возражений,
Мне б согласиться на любой римейк,
Когда, хромая между предложений,
Всё чаще лезет вместо рифмы фейк.
Не для меня такие суррогаты!
Но лучше уж они, чем та же ложь
Постыдных нагловатых плагиатов,
Что бьют по-воровски, как в сердце нож!
Сомнительные сам бы бил абзацы,
Без жалости, без слёз и без стыда,
Чтоб превращалась в хлипкие эрзацы
Вся пустобалабольная вода.
Устав скользить в ужасных рифмонотках,
Теперь в шероховатой кривизне,
Привыкшие к пииту в старых шмотках,
Едва уже воспримут в новизне.
А кто-то будет, затаив дыханье,
Ждать тех римейков, где знакомый стиль.
Но я, не оправдав их ожиданья,
Сдал прошлое старьё своё в утиль.
Стих не слагаю больше из ошмётков!
Хоть в рифмах я давно уж не сопляк.
Но даже, если боль мне в душу - плёткой,
Всё ж не пишу, как конченый дохляк!
Ещё недавно в голове выл ветер,
И вот, как будто, с возрастом он стих.
Я кем-то стёрт, кого-то сам был вытер...
И стал другим, как стал другим мой стих.
Я не из тех, кто ради вариантов
В бумагу тычет щедро всякий вздор.
Я ж, видно, просто жмот средь номинантов,
Что каждый слог считает на набор.
Пора бы мне устать от всех коррекций
Своих слогов больных стихоструктур...
А стоит ли рифмованных коллекций
Жизнь без удачных пробных корректур?
Всё ж хочется поверить в то конкретно
( Пока мои года никто не стёр ) ,
Что сам всегда редактор и корректор,
И сам себе во всём я режиссёр.
Играть собрал бы лучших из актёров,
Чтоб без измен, разлук и катастроф.
Римейков избегал бы и повторов,
Не опасаясь даже слабых строф.
Ведь мог тогда б писать о чём угодно,
По лезвиям идя без мандража.
И просто б жил по-залихватски, модно,
С азартом, с форсом, в жажде куража.
Пока же в многословиях не лидер,
С таким талантом мог бы и посметь
Уйти от букв средь типографских литер,
Какими пишут про войну и смерть.
Я, став иным, впихну иное слово
Тем, кто читать и между строк готов.
Ведь я вернусь... Пусть временно и снова
В римейках недовытертых годов...
* * *
/ 11, 12. 11. 2016 г. /
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
TEMPUS FUGIT
' Tempus fugit ' (лат.) - Время бежит (время летит)
* * *
С каждым днём тяжелее
Лист календарный в весе.
Время нас не жалеет.
Годы порою бесят!
Хоть календарь на осень
Вроде уже и тоще,
С возрастом он несносен -
Рвать нам его не проще...
То по рецептам божьим,
Видно, наш век так мешен:
Прошлого в нём - всё больше,
Будущего - всё меньше...
* * *
/ 27.10.2016 г. /
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
С У Т Ь
= Всё незыблемое со временем становится зыбким,
всё устойчивое - отстойным,
и только случайное продолжает случаться... =
/ вместо эпиграфа /
* * *
Я, по жизни шатаясь, искал для себя варианты,
Как сбежать от судьбы или даже как смерть обмануть.
Я хотел быть жильцом, а не тупо простым квартирантом,
Чтобы зря не платить, если так и не вник в жизни суть.
Мне осмысливать смысл неосмысленной мыслью нет смысла!
И трудней всё хромать по обочинам чьих-то дорог...
В прошлом - сладкая жизнь, что состарившись чуть, тихо скисла...
И прокисший мой стих - больше уксус уже, а не грог!
Ведь напрасны слова, раз устал жить бесцельно построчно.
И без смысла испачкан чернилами белый манжет.
Постирать бы засалены пятна от прошлого срочно,
Да боюсь вдруг стереть неоконченный жирный сюжет...
То, что было незыблемым, стало со временем зыбким...
А всё то, что устойчиво - просто отстойной бурдой!..
Лишь случайное дальше случалось в случайностях хлипких,
Чтоб казаться, по сути, не сутью, а так, ерундой...
* * *
/ 25.10.2016 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
ИССЯКШИЙ СПИЧ
* * *
Иссякли пыл и страсть...
Без форса и азарта
Мой козырь стал не в масть
С бессмысленной игрой!
Пихает Время в пасть
Очередное Завтра.
Но мне глотать не всласть
Дни ложками с икрой...
Теперь хоть бутерброд
От жизни бы - на ужин!..
Я не такой урод,
Что сгрыз бы и протез!
А то - два пальца в рот
И вырву жизнь наружу
У райских у ворот,
Как весь деликатес!..
О господи, прости,
Убрать бы всё - и к чёрту!..
Ведь чистоту блюсти -
Не мне "на небеси"!..
Брось, Время, так трясти
Икрой второго сорта,
Которой не спасти,
А значит, не беси!..
Кого-то, может, вдруг
И эти строчки бесят?
Пусть я кому-то друг,
А пусть кому-то враг...
Раз рифмы с грешных рук
Здесь ничего не весят -
Стереться бы без мук
В свой невесомый прах!
Иссякли страсть и пыл...
Но ведь в азарте с форсом
Я ж как-то раньше был
Фартовым, как игрок?
Неужто, как дебил,
Под одеяло с ворсом
Своё "недолюбил"
Теперь запрячу впрок?
С кем просто был знаком,
Да больше всё же нежил...
Хоть частым "ходоком"
Не вспомнишь где, с какой,
И как, когда, на ком?..
Ах, вроде бы и не́ жил!..
И, будто в горле ком,
Стоит вопрос: на кой?..
На кой же чёрт, жил раб
Любвеобильных коек
От всяко-разных баб
Из разно-всяких тел?
А как чуток ослаб:
Кому, куда, на кой я,
Когда вдруг между лап
Полтинник просвистел?!
Закончились понты,
Как козыри в колоде!
Зашорены мечты...
Иссякло всё, увы!
Хоть, кажется, мосты
Не сожжены все, вроде?..
Жаль, только ты не ты!
И вы уже не вы!
Мы все уже не мы,
А я, так и тем паче!
Стихи без муз - немы,
Пустой дешёвый кич!
Но рифмы брать взаймы
Негоже бывшим мачо
У дамы, чёрт возьми,
На свой иссякший спич!
* * *
/ Идея и начало написания - февраль 2017 г.
возвращение к продолжению - 19.09.2019 г.
окончательная редакция - 3,4. 10. 2019 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
ПАЛИНДРОМ,
или
ИССЯКШИЙ СПИЧ. P.S.
* * *
Мне бы перестать скучать по скрипке,
А, достав гитару из чехла,
Набросать и спеть ещё постскриптум,
К дате уникального числа.
Пусть не давит струнами на жалость
Возрастной мой кризисный синдром.
Мне хотя бы маленькую шалость
Пропихнуть сегодня в палиндром.
Обнажал я раньше в рифмах душу...
А теперь лишь что-то сочиню,
Не давая вылезти наружу
Личному закрывшемуся "ню"...
И стихам не выбраться из комы
Там, где в ступоре давно застыл талант,
Где для муз я больше не искомый...
Да и мне они не вариант!..
Без претензий я на гениальность!..
Ну, а в чём, вы спросите, мой бич,
Раз холодная иссякшая спектральность -
Просто серый бесполезный спич?..
* * *
/ 02.02.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
Б Р Е Д
* * *
Так мелко всё и всё убого
В словах написанных в бреду...
И вряд ли их зачтут у Бога,
Когда на Суд к Нему приду,
В грехах и прочих опечатках
Земных испачканных листов...
Не спрятать в масках и перчатках
Жизнь от кладбищенских крестов,
Где всё равно зароют скоро...
Взамен же нудных панихид,
Пусть для меня церковным хором
Споют любой мой "супер-хит",
Когда, как жертва инноваций
В несовершенстве "медицин",
Уйду вдруг тоже без оваций,
Из-за отсутствия вакцин...
Уныло, глупо и нелепо
В своём рифмованном бреду,
Без слёз, без почестей, без склепа -
В простой могиле... И в аду
Сожгут за ересь эпилогов
И дерзость множества страниц,
За страсть душевных монологов
И плотскую любовь блудниц...
За многочисленность соитий
И прочий всяко-разный вред,
За всю бессмысленность событий
И этот бесполезный бред!
Есть место чистое в тетрадке -
Писать бы мне на всех парах...
Но за окрашенной оградкой
Слова стирает время в прах...
Кто с верой шёл не очень в ногу,
В "заупокойных" - слабый толк...
Мне б хоть покаяться немного?..
А я стихам - последний долг!..
Чтоб вспомнили и это "чтиво"
Все те, которым близок был,
Что жил я противоречиво....
Недописал... Недолюбил...
А мне бы - времени хоть горстку
До дня безмолвия могил,
Чтоб я стихов закончил вёрстку,
А дальше преспокойно гнил...
Пускай же вместо эпитафий
В надгробие гранитных плит
Впихнут мой "ямб"!.. Ведь "амфибрахий"
И Там состряпает пиит...
= =
...А кто-то Здесь прочтёт украдкой
Меня хоть так вдруг между строк...
И даже, может, за оградкой
Оставит маленький цветок...
* * *
/ 20-22.04.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
П Л А Г И А Т
* * *
В гуще бессмысленных "стихоотродий"
Жизнь тяжело рифмовать наугад...
Мир - только сборник из худших пародий,
Люди - бессовестный в нём плагиат...
Жить, спотыкаясь об чьи-то напевы,
Прятаться, как прокажённый изгой,
Каждый устал!.. Да и я здесь не первый,
Кто заплевался словесной лузгой...
Стрелки часов, зацепившись за горло,
Мне перекрыть не смогли кислород,
Если оттуда опять всё попёрло
Криками сквозь стихоплётный мой рот...
Может, довольно, достаточно, хватит?..
Прикуп не нужен, в дальнейшем я пас!..
Трудно кричать, умирая в кровати!
Легче же, молча, пожить про запас!
Мир - безнадёжен, по-скучному пресен,
Полон обмана, отребья, гнилья!
В нём вместо красок осталась лишь плесень
Серым вопросом: останусь ли я?..
Сколько и где?.. Остальное - детали,
Чтоб не попасть бы там рифмой впросак...
Чтобы красиво катрены блистали,
Вне конкуренции тёртых писак...
Ведь иногда я в чужом плагиате
Просто скучал от унылых утех.
Тратил себя не для тех и некстати...
Даже, возможно, любил и не тех...
Может, и сам оказался не тем я,
Раз получилась тупая фигня:
Так догонял Не Своё где-то Время,
Что и Моё вдруг догнало меня...
* * *
/ 11,12. 05.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
В Р Е М Я
* * *
Время будто сейчас зависло...
Мир шатнулся с петлёй на шее...
Календарь, зажимая числа,
Без людей от тоски замшеет.
Время сверху вцепило маски,
Не пуская нас в коллективы,
Снизу впихивает без смазки
Ново-жёсткие коррективы.
Мы от этого не в восторге,
Но привыкнем жить, как терпилы.
От отсутствия места в морге,
Быстро свыкнемся рыть могилы.
Разрывая себя на части,
Время годы уже не делит.
Ведь теперь за большое счастье
Получать от него недели.
Впрочем, что там уже осталось,
Несмотря и на всю беспечность...
Если близко кому-то старость,
Значит, ближе ему и вечность.
Только Время уже, как прежде,
Не решает: кто с ним, кто против...
Глупо душу продать в надежде,
Чтоб ещё чуть остаться в плоти...
Может, лучше, молиться чаще?
Или в Бога поверить больше?..
Или просто в стихе кричащем
Попытаться побыть подольше...
Даже если вдруг впасть в немилость,
То хотя бы не стать "хужее"
Там, где Время остановилось
В шатком мире с петлёй на шее...
* * *
/ 14.05.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
В Т О Р Н И К
* * *
Хотел остаться хоть бы до среды,
Но жирной точкой врезал в морду вторник.
Как щепетильный и угрюмый дворник,
Подмёл за мною, молча, все следы.
Зачем ему такой надсадный труд,
Когда писал я больше всяко-разно
По-чистому и очень редко грязно?..
Но всё равно подряд всего сотрут!
Просрочена, наверно, и пеня
На долг изгибов в брошенных страницах,
Где, мол, давно пора посторониться,
Меня освобождая от меня.
Я высох бы в безмолвии и сам,
Раз скукой перечёркнуты абзацы...
Ведь мне хотелось быть, а не казаться...
И тем не менее, я стёрт, как жалкий спам!
Оставит вторник скромно, без прикрас,
Уныло, под одной из фотографий
В надгробии, заместо эпитафий,
Лишь пару скромных тривиальных фраз...
Что жил средь рифм, порою непростых,
Не гений даже - просто мастер слога...
Любитель больше точек эпилога,
Чем зряшно-логорейных запятых!..
К словам цепляя грузный такелаж,
Тонул в стихах, банальных да избитых...
А в жизни даже сложные кульбиты
Лишь просто часто принимал за блажь...
Затем устал от сгибов угловых...
Ушёл от них чуть раньше вдруг во вторник,
Так до среды и не закончив сборник,
В изгибе недописанной главы...
* * *
/ 19. 05. 2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
И З Г И Б Ы
* * *
...А рифмы лезли, упрямо лезли,
Слова выбрасывая в отрыжке!..
Другое дело - завёл бы если
Я с новой музой опять интрижки.
А так, прощальные панихиды
В могильных темах, в последних фразах,
Вцепившись крепко в меня, как гниды,
Несут стихами сюда заразу.
Как будто музы, кусая вшами,
Вдруг превращаются все в химеры,
Что издеваются над ушами,
Не видя края, не зная меры...
Не всем признаться в улыбке постной,
Что все о смерти порой судачим...
Но ведь писать о ней будет поздно,
Когда исчезнем к чертям собачьим!
Вот и оставлю в своём сарказме
Заупокойные эпилоги,
Мол, в стихотворном ушёл оргазме -
Так и пишите мне в некрологе!
Что захлебнулся в своей отрыжке
От изобилия многоточий...
Что переплёты последней книжки
Лишь только черви теперь и точат...
Ну, а пока здесь, под солнцем греясь,
Я прекращаю все литургии!
Если за это простится ересь -
Даже умолкну, как в летаргии!..
Может, тогда от муры и бреда
Вдруг отдохнули у всех мозги бы?..
= =
...Только успеть бы оставить в среду
Мне на потом хоть страниц изгибы...
* * *
/ 20. 05. 2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
Э Н Д Ш П И Л Ь
* * *
Это не мой финал!..
Просто лишь эпилоги
В спешке насочинял,
Перебирая слоги...
Пересчитав не раз,
В слабом своём парезе
Пару исправил фраз
Для чистоты поэзий.
Это не мой финал!..
Просто в свою усталость
Вдруг до конца вогнал
Времени запоздалость...
Я не спешил Туда!..
Только и Здесь мне тошно!..
Видимо, без труда,
Даже немного пошло
Часто рубил сплеча
Строки не очень в тему...
В "стихо-параличах",
Жаль, не сломать систему!
Где сам с собой в войне
Долго не знал предела...
Жизнь же в ответ вдвойне
Главами поредела.
Значит, конец игры!
(Эндшпиль, как по-немецки)
Я ж не хухры-мухры,
Чтобы на цацки-пецки
Тратить свои часы,
Даже и дни недели!
Может, я молча сыт
Буду теперь, на деле?..
Рифмам уже под стать
Ждать без меня финала...
Раньше хотел в них стать
Круче оригинала!
Копии разных "Я"
Дальше, на вашу милость,
Тупо и с ни...(чего)
Впихивать надломилось!..
= =
Пусть я теперь немой
В стихоголодной язве!..
Это финал не мой -
Мой только эндшпиль разве...
В этой игре я пас!..
Даже не жду "спасибо",
Если мозги вдруг спас
Вам от своих "изгибов"!
* * *
/ 31.05.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
ЧЕРТА, или ЭНДШПИЛЬ на БИС
* * *
Там, где черта,
Нет ни черта!
Там пустота за гранью!
Во времена,
Где ни хрена,
Жизнь захлебнулась дрянью!
В свой 'Эпилог...' *
Лишь в потолок -
Зырить в Ничто с кровати...
И не поймать,
Грёбана мать,
Здесь "хэппи-энд" в палате!
Пошлый изгиб
Чёрной лузги
На уголке страницы...
Полный "дурдом",
Где '...на Потом' **
Хочется застрелиться!
Кто-то бы рад
Бахнуть и яд...
Кто-то же, в самом деле,
Примет перо
Враз под ребро -
Лучше, чем смерть в постели!..
Лучше больниц -
Нож, а не шприц,
В узкости закоулка...
Не западло,
Что за фуфло
Гнусно подрезан уркой!..
Эндшпиль на бис
В хрипах завис,
Не обойдясь без брани,
С матом и без,
Дико, как бес,
Вылез вновь из гортани...
А нафига
В криках лузга,
Раз всё в большом анале?!
Хватит ли мест
С дыркой, где крест
В землю впихнут в финале?
Грустный итог -
Жизни глоток
Жадно вдыхаешь в осень
Дряблостью жил...
Вроде не жил,
Как бы и не был вовсе?..
Коль всё равно
Так решено,
Рвать разве стоит вены,
Где в пустоте,
В крайней черте -
Лишь потолок да стены?..
= =
...Крест и дыра -
Значит, игра
Тупо в конце зависла!
Там за чертой
Игры - в отстой!
Эндшпиль - конец без смысла!..
Слать бы всё "на..." ,
Где ни хрена -
Пусто, забыто, стёрто!..
Там, где черта,
Нет ни черта!
Ведь за чертой - всё к чёрту!!!
* * *
/ 30.10.2020 г. /
-----------------------------------------------------
*
** Там и там подразумевается следующее произведение
' ЭПИЛОГ на ПОТОМ ' .................
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
ЭПИЛОГ на ПОТОМ
* * *
Средь печатных станков
Я в межкнижном застрял переплёте,
Что ударить готов
Типографскою краскою в нос...
И теперь мне чихать,
Если вдруг окажусь здесь в пролёте,
Как устану пихать
Жадно рифмы в словесный понос.
Мне уйти бы давно
Ото всех поэтических оргий,
И в конце заодно
Написать на потом эпилог.
Суесловный мой слог -
Пусть кому-то и сложный, и горький.
Да и вряд ли кто смог
Прочитать тут меня между строк...
Может, также пускай
Проживу дальше я и без сцены.
И теперь - лишь тоска,
Что рука не касается струн.
То, что дорого мне,
Остальным не казалось бесценным...
Хоть, возможно вполне,
В хриплых нотах скрывался и врун...
Свой прожжённый талант
Вдруг забросил в порыве бессилья,
Как в надрыве всех гланд
Даже струны в гитаре порвал...
Популярность нашла,
Резко срезав на взлёте мне крылья.
И теперь - не аншлаг,
А сплошной лишь гастрольный провал!..
Все постскриптумы - зря,
Как без смысла - любые рефрены!..
В эпилог февраля,
Получая от жизни под дых,
Я в изжоге наружу
Враз выплюну снова катрены,
Коль мне давят на душу,
Набившись под самый кадык.
В календарных листах,
Что небрежно так сорваны были, -
Бесполезность числа
От ненужных неизданных книг.
И, увы, от скопившейся
Между страницами пыли
Так никто из пробившихся
В суть их особо не вник.
От напрасных стихов
Очень многим пришлось отстраниться.
Не для всяких лохов
Были строки мои по нутру.
Может быть, без меня
Поживёт хоть немного страница,
Как последнего дня
Безвозвратно уйду поутру.
"Вот и всё, - скажет Бог, -
Подогнал эпилог свой под даты!
Между ними не смог,
Жаль, услышать ты главного: ВЕРЬ!
И без веры грешил,
Где-то трезвым, а где-то поддатым...
Так не каясь и жил!.." -
И укажет другую мне дверь.
Спорить поздно за двери:
Воистину прав же Всевышний -
Я ни в Сына не верил,
Ни даже порою в Отца...
И профукал, блин, рай!
Да и с собственной верой не вышло,
В кой хотелось мне вкрай
Ощущать себя в роли творца!
Сам творить был мастак,
Создавая Свой Мир и не хуже...
Но печатный верстак
Всю спектральность размазал пятном...
Телу - гнить средь крестов!
А душой, раз на небе не нужен,
Эпилог из костров
Отложу для чертей на потом...
* * *
/ 20. 02. 2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
ЭПИЛОГ на СЕЙЧАС
* * *
Постскриптумы с ремейками напрасны,
Где сказаны последние слова...
И в эпилоге я не нужен - ясно,
Когда давно дописана глава
Напрасных неудачных остановок
На перекрёстках пройденных дорог...
Но каждый стих, включая заголовок,
Меня так часто прятал между строк
В песках безлюдной выжженной пустыни
От разных обезвоженных путей...
И под конец покажутся пустыми
Слова мои средь множества смертей...
Конечная уже для многих скоро -
Тупик, где жизнь накинет враз петлю...
В удушье слов бессмысленного сора -
Мой слабый хрип, что всё перетерплю,
Расслышать трудно - землю лихорадит
В агониях заполненных больниц...
Хоть в них не оказаться, бога ради,
А выжить меж исписанных страниц
В забытой теме давнего пролога,
В сюжетности растраченных всех лет...
Чтоб черти, не дождавшись эпилога,
Искали долго мой спектральный след...
* * *
/ 30.03.2020 г. /
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &
& & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & & &