*    *    *


Навсегда закрывать страницу
Я не стану, раз это нужно
В радость тем разно-всяким лицам,
Средь которых здесь тесно, душно!..

Средь которых мне просто странно
Оставаться напрасно в прошлом...
Только я закрывать не стану
Ничего!..   Ну, а рифмы брошу...

Ветхостарые брошу рифмы,
Что похожими часто были... 
Я ведь плыл за чужие рифы,
А слова вслед за мной не плыли. 

Захлебнулся в морской я пене -
В маринистике слабоватый!..
Боль ушла...  Но остались в вене
Шприц пустой да кусочек ваты,
На котором в засохшей капле -
Омертвевшие тромбоциты...
Испарились уже, иссякли
Всех наркотиков дефициты...

Дурь закончилась вместе с ломкой.
Хоть, наверно, привык и к боли.
Ведь успев накричаться громко,
Пусть теперь помолчу я в волю!..

Я устал от чужих вопросов,
Точно так же, как и ответов,
От словесных гнилых поносов
И дешёвых пустых советов!

Плыть устал по теченью жизни, 
От причала и до причала.
Где-то прошлое в скуке киснет,
Перебродит...  И всё сначала!..

Больше сахара, вместо соли,
Под закрытые б сыпать двери...
Я, стучать в них, натёр мозоли,
Что устал понапрасну верить!

Перевёрнутые иконы... -
Не тому я молился богу!
Не туда, видно, бил поклоны,
Раз с удачей мы шли не в ногу?

Ей со мной будто нет резона,
Если годы мои хромают...
Но держусь своего фасона.
И плевать, что собаки лают!

Я устал среди чёрных дёсен!
Даже больше, чем вся усталость!
Может, это всего лишь осень?.. -
Мне бы, главное, чтоб не старость!

Не хочу уходить я рано!
Не хочу возвращаться поздно!
Сух язык, зализать чтоб раны.
И средь жирности душ мне постно!

И в безликой толпе мне тесно!
А в безлюдье, обратно, пусто!..
Мне в слезливом избытке пресно,
Где от вшивости тянет дустом! 

Закрывать не спешу страницу,
Если даже уйду надолго...
Не отвечу - не стоит злиться!
Но вернусь ли?.. -
                   А смысл?!
                             А толку
В этом всём, что по жизни стёрто?
Хоть ещё и не жил как будто?..
Всё и всех да послать бы к чёрту!.. -
Если сле́пы к моим здесь буквам...

Большинству не раскрыть архива,
Где упрятаны мысли в рифмы.
И от редкого очень чтива
Кровь бледнеет почти до лимфы.

Все лукавят: себе, мол, пишем...
А хотят, чтоб читали тоже.
Каждый хочет ведь быть услышан,
Но не всяк докричаться может.

Стали чужды мне рифмокрики
В переполненный перекрёсток...
Как же выключить светоблики,
Чтоб без знаков пожить бы просто?.. 

Чтоб плевав на любые знаки,
От судьбы проскочить на "красный"...
Жаль, дороги у нас - клоаки:
Как застрял, так и прёшься грязный.

От дерьма нелегко мыть стопы,
Раз протухшие во́ды сгнили.
И не сушат сырые строфы
Там, где сухостью слов мочили...

Как из серости дряхлой прозы
Забодяжить себе замены,
Если с детства поэзий дозы
Исковеркали в дряблость вены?

Где найти суррогатный допинг,
От которого враз пьянею,
Чтобы стало и мне всё "пофиг"?..

Только вряд ли я так сумею...


Ну, а если стошнит вдруг спьяну,
Вырву прошлое жижой кислой...
             ~  ~  
Закрывать ничего не стану,
Чтобы жизнь не закрыть без смысла!..

                
                  *    *    *



                          / 2.09.2012 г. /