Я был при клинической смерти, 
Я знаю как там...наверху.
Не ангелы там и не черти,
А...нет, так сказать не могу.

Очнулся я в тёмной пещере,
Не чувствую тела уже.
И вижу, что в длинном тоннеле
Мерцает огонь вдалеке.

Иду, как лечу, даже странно,
И к свету уже подхожу.
Не понял ещё, как всё важно,
Лишь взглядом я всё обвожу.

И пол, потолок, даже стены-
Всё белое, будто во сне.
И люди вокруг тоже белы,
И все улыбаются мне.

Друг другу они: "Вот он, новый..."
Не режет глаза больше свет.
И будто бы все мне знакомы.
Я умер - сомнений уж нет.

И тут вдруг подходит Она...
Идёт...нет, летит...Тёплый ветер...
Я Ей говорю: "Умер, да?
Не жить уж на этом мне свете?"

Она мою руку берёт
И мне отвечает с улыбкой:
"Ещё не пришёл твой черёд,
Живи дальше ты в жизни зыбкой..."

Очнулся...Лежу на полу,
Вокруг столпились друзья.
Ни их ещё не узнаю,
И думаю: "Кто вы? Кто я?!"

Смеются, придурки...Родные...
С трудом я сажусь на диван...
Так вот она - жизнь после жизни,
Не умер, а там побывал.