Качались ветки, пахло елью,
В лесу валялся он без сил,
Кружил вокруг мир каруселью
намедни выпитый этил.

Он рифмой нечто проглаголив,
Сказать попробовал сонет,
Язык пищал одни крамолы,
Стиха не сочинил "поэт".

Пытаясь встать, гремел костями,
Хватал рукой ближайший сук,
Искал опору, злясь стихами, -
треск раздавался от потуг.

Теряя полностью терпенье,
он, хрюкнув точно отпрыск свинский,
в дыму похмельного виденья
вообразил себя Белинским.

И мутно мыслями слабея,
Всем стал грозить и унижать,
Писать стихи сам не умея,
Пустился всех критиковать.