Это странно, когда ты стоишь у последней черты,
Там за ней осыпается острыми иглами свет.
И не надо бежать, и не надо боятся застывшей воды,
Что течет по плечам как старинная вязь эполет.

Это здорово, просто уметь убегать без пути.
И нестись по забитым, заляпанным венам земли.
И внезапно упасть, и понять что тебя никому не найти.
Потому что вот просто искать никогда не пошли.

Знать что нет никого за уставшей и нервной спиной,
И никто не оплачет исчезнувший блик за окном.
И когда телесеть будет резво разбрызгивать гной
Все будут благостно щуриться и наливаться вином.

А ты должен пройти этот скрюченный ядерный лес,
Где из пепла чудная, лихая заря родилась.
И попробовать крикнуть, чтоб сдвинулось поле телес.
Но коррозия душ уже тихо сочится из глаз.

И опять ты стоишь у последней и первой черты.
Словно блики на глянце сверкают былые пути,
Где в безудержном крике разинуты черные рты,
Где протянуты руки в бессильи опять не пустить..

Но всегда где конец, там начало чего-то ещё.
И смола, хоть и тяжко, но все же твердеет как сталь.
И когда одуванчик совсем отживает своё
Все частички души разлетаются в новую даль...