Эта жизнь - галерея усталых картин.
Сюжетов-то много, художник один.
Бросается в разные стороны он,
Меняет размеры, ракурсы, фон...
Средь рам золочёных в пыли бытия
Неверным наброском останусь и я.
Штрихом незаконченным гляну с холста,
Но рама твоя почему-то пуста.
И тянется нитью отчаянный взор
Сквозь красочный, но неживой коридор.
В надежде, что взмахом умелой руки
Художник спасёт от саднящей тоски...