Мы его украли. Из больницы. В открытую, нагло, никого не спросив. Завернули в одеяло и на руках утащили. Вечером надо вернуть. Только до вечера того... есть ещё время. До вечера...
Сидим у костра. Смотрим на пламя, запиваем водкой дым. Сырые ветки горят плохо... ладно, других всё равно нет. Давно, очень давно мы не были тут, на привычном, старом месте.. и не упомню даже, когда в последний раз собирались. Если бы не Лёха...
Дракон гитару вытащил. Кивнул Пожарнику: "Ну что, как раньше...?".
Как раньше, на два голоса... "Там плачет женщина - я был когда-то с нею...".
Сложная, изумительно красивая... и очень страшная песня. Беспощадная. Безнадежная...
Глаза слезятся. Дым? Да, конечно! Сырые ветки...
Машенька расплакалась. Пусть. Сама напросилась, знала ведь, куда идет. Говорили ей... Утешать бесполезно. Что тут сделаешь? Всё, что можно... уже...
Гляжу на Лёху... Он теперь другой. Сам на себя не похож. Бледный, тонкий. Не тот, кого я помню. Сажусь рядышком, беру стакан, наливаю. Молча пьём, залпом, не чокаясь. Надо бы что-то сказать, вот только что? Мне ведь не о чем с ним говорить, слишком уж давно разошлись пути-дорожки. Не находятся слова. Не о погоде же...
Очень странно - чувствую себя тенью. Туманным призраком. Ощущение, что тут сейчас не мы. Не те люди, что когда-то делили на двоих последнюю сигарету. Какие-то другие. С той же памятью, но не те. Имитации...
А взгляд у него прежний - спокойный, твердый, с легкой смешинкой. Будто знает тайну, и молчит, ждет, пока сами догадаемся. Положил мне руку на плечо, сжал легонько.
- На церемонию пойдешь? - голос, как шелест, и не слышим почти.
- Не знаю. Если смогу.
Вру ведь. Знаю - не приду. Это тут все... пусть бывшие, но свои, а там...
Нет уж. Мы простимся здесь. На нашей полянке.
"Я в тишь войду и стихну - был, и нету..."
Холодно. Снег хрустит под ногами, и почти не греет костер.