Дождь смывает обрывками  память моих волос

Стучит по окнам и по твоим следам бешено
 
Звуки игры на рояле смолкают неспешно 

Вопрос, неужели никто не умеет играть?

Мелодия светлых картинок не греет больше

Шепот стихов по тебе не смолкает внутри - боль 

Мы, может быть, были тогда настоящими, может.

А может, то был маскарад исполнивших новую роль?