ОСЕННЯЯ ГРУСТЬ


Ствол осиновый скрипучим стоном,
Мелкой дрожью листики-монеты.
Всё просторней в кроне истомлённой
Голубые в золоте просветы.

Лес грустит, красу свою роняя,
На ковре из листьев блики света,
А над головою кружевная
Вязь открылась из сплетений веток.

И не спрячет их ажур тончайший,
в каждой кроне свой, неповторимый,
неба опрокинутую чашу,
тучи, проплывающие мимо...