Заледенела степь, над ней скользит луна,
Холодный свет её лежит на дальних скалах,
а в юрте дым из трубки пишет письмена,
не спит шаман, не смежит глаз усталых.
О чём несбывшемся задумался старик, 
с неведомым навек связавший душу,
какие духи будут тебя слушать,
когда раздастся твой гортанный клик.
Отступят холода, весенний грянет гром, 
и степь покроется коврами из тюльпанов,
твой бубен зазвенит волнующе и странно,
когда начнёшь камланья над костром.
И с дымом полетит не песня, а заклятье,
раскроется над ним окошко в облаках,
и встретится твой дух с незримых духов ратью
под рокот бубна в старческих руках.