|
|
||
Его ноги тихо ступали по мягкой траве. Бесшумны, почти призрачны были его шаги здесь - здесь был его мир. Он шел, погрузившись в некое внутренне небытие, некий транс, который может длиться вечно, потому что из него можно выйти в любую минуту. Нечто невидимое, но осязаемое вело его по этой дороге. Как слепой, он не видел мира вокруг глазами - хотя не был слепым. Он шел, нащупывая дорогу ощущениями и чувствами. Ему некуда было торопиться.
Столетия проходили, а мир гаснул и возрождался вновь - как звезда, или как небо. Тысячелетия - и он исчезал. Миллионы лет - и он снова появлялся. Все, что было - будет, но не тем, что существует, а тем, чем возродится. Трава поникнет - и на ее месте вырастет новая. Смерть рождает жизнь. А твое рождение - новую смерть. Когда ты умираешь - ты рождаешь свою жизнь, ту, которая возникнет вновь. А рождаясь, порождаешь и свою смерть, которая оплатит твою жизнь. Вечность, но не неизменность - это не участь, это выбор.
Вдруг, порыв ветра обрушил на него водопад листьев, и, стоя под ними, он вспомнил, что он в небольшом лесу. Листья осыпались, ласково касаясь его рук, шеи, лица. Шершаво дотрагивались до его волос и ложились, кружась, у его ног. Он вдохнул воздух - в нем полыхали капельки дождя, что еще не родился, и грозы, что не разразилась. Ветер омывал деревья и траву - они волновались, как океан, и шум листьев дополнял шум ветра, создавая некую слепую бурю - не ту, что крушит все подряд, а ту, что не видят люди, но она ломает их сердца, и создавая - лепит души. Забавляется, лишая разума, и шутит - наделяя гением. Кто знает, смеется ли она сейчас над людьми или грустит - кто знает, может, ей нет до людей дела. Может, она - то, что есть, она сама жизнь, ни для кого не хороша и не плоха, а такая, как есть - прекрасна.
Порывом ветра ему на руку сбросило что-то, что яростно ухватилось за его руку. Он увидел - маленькое зеленое насекомое изо всех сил вцепилось лапками в его палец, стараясь удержаться, чтобы его не сдуло ветром. Его прозрачные крылья трепетали на ветру, а усики ощупывали поверхность его кожи. Внезапно оно разжало лапки и следующий порыв ветра унес его в траву. Возможно, он поступил так же.
Когда ушел из той больницы. Ему поставили смертельный диагноз - никакой надежды, никаких отсрочек. Ему предлагали больничный режим, бесполезные лекарства... Зачем? Когда он узнал о своей болезни - он понял, что бояться смерти глупо. Незачем. Это то, чего нет. Когда она появится - он уже не узнает об этом. Он ушел. И с тех пор его жизнь обрела смысл. Он нашел ее - радость жизни.
Люди всю свою жизнь суетятся, прыгают, бегают... в кольце своих эмоций. Мировоззрения. Долгов. Обязательств. Немощи. Проблем. Зависти. Гнева. Они тратят все, не творя ничего. Они убивают себя, других, мир. Все. И ради чего? Разве они испытывали в жизни счастье? Они никогда не бывают счастливы - они не хотят этого. Они делают все, вместо того, чтобы остановиться и почувствовать счастье. Радость. Тепло. Они говорят, что всю жизнь только и делают, что добиваются этого. Это неправда. Они делают все, чтобы его не добиться. Потому что если бы они его испытали, сотворили - они бы все умерли. Исчезли. И в тот же момент родились бы новые существа - прекрасные как небо и мудрые, как ночь. Но они боятся смерти. Они - глупцы.
Радость жизни - это радость целого мира. Ее счастье - это она сама. Ничего гротескного. Уродливого. Глупого. Слепленного неумелыми руками людей. Радость мира - это...
Это когда раскаленное солнце погружается в океан - и он поглощает жар светила. Когда буря вырывает с корнем деревья и сносит леса. Когда реки и моря выходят из берегов и затапливают сушу. Когда пантера настигает добычу. Когда небо плачет молниями. Когда звезды сыплются на землю. Когда ночь окутывает горы. Когда цветы распускаются, чтобы умереть. Когда первый луч солнца падает на растерзанную косулю. Когда мустанг, черный как ночь, умирает свободным. Когда жизнь - взмах крыла. Когда ты - это мир, а мир - это ты. Когда ты чувствуешь его, ты - это он. Ты живешь, и в каждый момент ощущаешь свое счастье - ты и рождение и смерть; и закат и птица; горизонт и пантера. Когда ты - все живое, а все живое - ты. Ты тысячу раз рождаешься и умираешь, распускаешься и увядаешь; настигаешь добычу, и убегаешь. Ты - хитросплетение всей жизни, что существует. Ты чувствуешь каждое ее движение. Ты дышишь - и каждый твой вздох мимолетен, хотя длится вечность. И тогда приходит счастье и радость, радость жизни. Радость, что ты есть жизнь и в тебе есть жизнь. Радость за каждое новое рождающееся в тебе существо и счастье за каждого, кто погибает - ведь он снова придет к тебе, но уже другим. Ты чувствуешь каждый прекрасный миг - порыв ветра, водопад листьев, что осыпает тебя; ночь, что дает тебе звезды, прохладу и первозданную тьму хаоса. И бесконечная радость становится твоей жизнью, тобой - и ты не мыслишь свое существование без нее. Она захватывает тебя, как океан, как море...
Он прилег на холм. Под ним расстилался город - город никому не нужных существ. Город умрет. И мир поглотит его. И воссоздаст. Иным.
Как море. На небе, только и разговоров, что о море. О море, которое поглощает тебя - и ты становишься им.
Хлынул ливень. Небо потемнело, вдали сверкали молнии, а дождь хлестал его тело резкими, холодными струями. Он лежал, раскинувшись на траве. Его одежда, его тело промокло под дожем. Его мокрые волосы спутались с мокрой травой. Он принимал дождь. Он чувствовал, что дождь - это море, вышедшее из берегов, познающее мир, оно омывает его, оно проникает в него. Он - море, гигантское настроение, волна воды, соли и ветра. Он ощутил свое сознание, перетекающее в небо. И тут в его тело ударила молния - и от него не осталось даже пепла на нетронутой траве.
На небе... только и разговоров... что о море... и о закате...
27.09.04
|