Вместо предисловия. Не стоит пугаться, что рассказ о моей смерти. Если быть откровенной, то этот рассказ - задание моего психотерапевта. Так сказать, лечебный процесс.
Но мне захотелось поделиться с вами своей фантазией и своими мыслями на этот счет...
Смерть пугает нас, но в ней нет ничего страшного и отталкивающего. Она придет в свой час, и это будет естественный и нормальный процесс. Стоит ли бояться неизбежного? Стит ли бояться смерти но стоит ли стремиться к ней? Зачем пытаться переспорить Смерть, доказывая, что мы решаем как нам жить и когда умереть, устанавливая свои сроки, разрушая себя? Да, мы спорим со смертью, мы устанавливаем свои сроки, не те, что выбрала она, мы решаем когда нам умереть, когда мы курим, разрушаем свое тело алкоголем, переедаем, совершаем рискованные поступки или тем или другим способом укорачиваем свою жизнь. Зачем нам этот спор? И что будет, если мы его выиграем? Что мы от этого вы выиграем?
Итак...
Она умерла. Тихо уснула после очередного дня, полного каких то хлопот, и мелких занятий, которые всегда находятся у стариков. Как ни странно, в эту ночь ее не мучала бессонница, она легла в постель и провалилась в сон. Вернее в грезу. В этом сне она была снова молодая, полная сил, энергичная... Она двигалась напряженно и легко, как в годы молодости, ее тело рвалось ввысь... Она смеялась и хотела летать... И вдруг она поднялась... Странное чувство невесомости и парения... Все предметы в комнате в таком ракурсе казались странными. Забавно было смотреть на свое жилище сверху. Она увидела на шкафу очки, которые искала уже пару недель, сетуя куда они могли запропаститься. Ей было странно, как они туда попали.
Затем ее взгляд скользнул в постель. Она увидела... себя. Удивительное ощущение, когда смотришь на саму себя. Там, внизу, она спала, улыбка играла на ее губах. Почему то совсем не было страшно и не было жалко расстаться с той, внизу. Там она была старая, здесь молодая, свободная, парящая. Интересные, новые ощущения....
Время в этом состоянии шло совершенно по другому. Пространство тоже изменилось. Остаток ночи она потратила на изучение своего нового состояния и своих новых возможностей. Она спешила, потому что чувствовала, что такое состояние не будет длиться вечно.
Наступило утро. Ее, ту, что была внизу, нашли. Родные плакали.
Она смотрела на них и ее охватила грусть. Было немного жаль их. Жаль, что она больше не сможет обнять сына, посадить на колени внучку, дочь не поделится с ней своими женскими секретами и не спросит совета. Что внучата не смогут больше досаждать ей и будить ее с утра голосами-звоночками. Было жаль, что все это осталось в прошлом.
Собирался народ. Родные, соседи, друзья приходили попрощаться. Она смотрела на них сверху, прощалась и грустила о каждом. Хотя грусть была светлая. Они остались, у них свой путь. Она прошла свой путь и пришло время попрощаться. Они обязательно встретятся.
Затем были похороны. Людской обычай, где тело предается земле и люди горюют. Они думают, что прощаются навсегда. Глупости. Она знала, что люди встречаются после. Она помнила, как встретились ее отчим и дядя. Дядя пришел проводить его. Она знала, что придет момент, и за ней придет ее проводник. Или проводники.
А сейчас похороны.
Все было почти так же, как в ее детском видении.
Так же шел дождь. Мокрые деревья устало стряхивали с пожелтевшей листвы тяжелые капли дождя. Серое небо хмурилось, свинцовые тучи затянули все, нависая мрачно над лесом, стоял полумрак, хотя была середина дня. Мокрый лес с краю дороги казался еще мрачнее. Дождь словно огорчил его, заставив плакать тяжелыми слезами.
Капли дождя, холодные и мелкие, покрывали лица идущих людей. И непонятно было, то ли это они плачут, то ли дождь. Люди шли молча, их лица были печальны.
Впереди процессии с полотенцами на плечах шли мужчины... Они несли что то... Какая знакомая картинка... Ах, да, она видела всех этих людей, видела тогда, в детстве, только в детстве они были незнакомые, а теперь она их узнавала. Это были люди, ее близкие люди.
Она пригляделась к тому, что они несли. Гроб. В гробу тело. Это она. Только теперь ее это не пугало. Все правильно, так и должно быть. Она проводит их, погрустит, простится, и будет свободна. У них своя жизнь, свои судьбы, свои пути. Все что она могла, она дала им. И теперь ее душа свободна.
Дождь не прекращался. Процессия дошла до глубокой могилы. "Красиво" - порадовалась она. Рядом березка, такая белая и юная, она представила, как она будет шептать ласковые слова ее близким, пришедшим посидеть у ее могилки, шелестя листочками на ветру, как зимой она будет склонять свои гибкие веточки, тяжелые от снега прямо к ее могилке, как осенью будет засыпать могилку золотом листьев, и ее родные будут ворчать, стряхивая листья со скамейки. Какое замечательное место выбрал сын, подумала она. Им будет приятно приходить сюда. А ей...
Дальше было прощание. Слезы и слова. Затем мерный стук. Сначала молотка, затем комьев земли.
Все. Больше ее нет. Только холмик и крест. Странно, что это так пугало ее в детстве.
Выглянуло солнце. Это небо попрощалось с ней, и дало ее близким знак, что жизнь продолжается. Что грустить не нужно.
Она порадовалась игре капель дождя в солнечных лучах. Пришло время уходить с кладбища.
Родные расходятся по машинам. Она знала, что некоторое время побудет еще с ними, знала, что они будут грустить, и им будет сложно отпустить ее, но постепенно жизнь возьмет свое, они отпустят ее, и она будет свободна. Так будет. Придет время.
Так и случилось. Она побыла со всеми, попрощалась.
Затем пришло время. Пришло ее время. За ней пришли.
Ее проводники. Ее мама и ее дочка. Они держались за руки.
Она увидела свою старшую дочь. Впервые они смогли увидеться и обняться. Говорят что мертвые не плачут... Плачут, еще как плачут... Они обнялись, втроем, и плакали... Дочка, такая красивая... Мама, такая молодая... Она была счастлива, что они снова вместе.
Но надо было идти. Их ждали. Они взялись за руки, и шагнули в свет...