Небо сияет томной голубизной, а 
Солнце сливочным маслом тает от зноя. 
Пахнет подсохшей тиной и взбитой пылью. 
Чайка, доверясь ветру, не держит крылья. 
Так и мы поддаемся течению, но громада 
Волн, шутя разбивающих берег на два 
Полушария, выплеснет нас на сушу. 
Море, что мы так привыкли в ракушках слушать, 
Солью останется в волосах, на теле, 
На цветных простынях в дорогом отеле, 
В бирюзовых глазах твоих, на песочного цвета коже. 
Отграничивший твердь от воды милосердный Боже 
Видел, как это хорошо, и мы это видим тоже!