Я поэт лишь на час, как мне говорят.
Ладно.
Наша эпоха только сейчас, и в ней поэтам
прохладно.
"Посмотри, ну кому нужны стихи,прозы хоть завались. 
Надписи в подъезде белым мелом на отъ*бись - поэзия нашего века - 
она в закрашенных 
дешевой синей краской 
пролетах меж лестничных клеток. 
Поэзию никто не читает,
Да и разве нужно? 
В прозе талант расцветает,
и от нее не бывает скучно. 
Видел, что пишет автор известный:
"Искусство погибло и неинтересно, 
Работникам офисов и коллективу завода",
Гонись, ты, пожалуй-ка,
лучше за модой, 
Пиши посты в ВэКа, 
копирайть, 
а про стих ты забудь,  
Сейчас он для всех - 
заказанный путь, 
Из выемки, полной машин суеты, 
я не хочу видеть такой "красоты"".
А я сижу и думаю: 
правда ли, что если ешь фигню, то сам становишься ею? 
Правда ли, что слушая его чушь, 
я глупею? 
И мечтаю об одном: 
Мне бы пульт переключения каналов в руку, 
Нажал на кнопку - 
Включил суку,
И человек-телевизор угас,
как окурок в луже - нет его, 
не слушать же вечно это д*рьмо? 
Мне бы взять и уйти, 
правда, это не спасение, 
одному тяжелее себя перенести,
для этого нужно уменье.
Есть одна истина в жизни,она звучит просто:
Если ты думаешь, что Дартаньян, расстрою:
ты всего пидорас-переросток.