Мокрые качели в глубине сада пусты.
Пальцы ловят спелые ягоды. 
Бусины чёрные их избегают,
Сыплются в траву, и катятся.
Тяжёлые ветки клонятся почти до земли.
"Олька, пусти покачаться!"...
"Дети, обед на столе"...
"Мама, мама, а Пашка поймал ежа!"...
Пальцы перебирают давшие сок ягоды,
Память бродит по саду,
Спрашивает: "А помнишь?". 
Дождь барабанит по крыльцу, 
По качелям пустым, по дорожкам.
"Дождь грибной", - говоришь ты.
На плите, в тазу 
Ягоды смородиново ворчат, 
Вторя сверчку. 
Вот и вечер.