Мы рисуем, и наши пейзажи 
Не похожи на те, за порогом, 
Но за ложь нас никто не накажет - 
Мы чисты и честны перед Богом. 

Мы рисуем, и наши картины 
Часто ранят больнее, чем слово, 
Мы их спрячем под снег паутины, 
Мы потом нарисуем всё снова. 

Вот, к примеру, убогая келья 
И распятие над изголовьем - 
Вроде, были гуашь с акварелью, 
Получилось - слезами да кровью. 

Эти образы - что в них за тайна? 
Или это стилистика Јсюра"? 
Безусловно - они не случайны, 
И конечно, с натуры, с натуры. 

Мы - как в мире оживших игрушек, 
Наша жизнь - тоже изоискусство: 
Нарисованы лица и души, 
Нарисованы мысли и чувства. 

Пусть кого-то не интересует 
Рисованье, но гляньте-ка шире: 
Несомненно - он тоже рисует 
Мир реальный во внутреннем мире. 

Росчерк линий, насыщенность цвета... 
Как сначала казалось всё просто... 
Мы всё ищем ответы, ответы, 
А находим - вопросы, вопросы. 

И, предвидя значенье итога, 
Мы бумагу опять переводим: 
Мы рисуем себя и дорогу, 
По которой идём и уходим.

/1989/