- Нравится? - спросила подруга. Она любила похвалу, необычные образы и чудеса.
- Даже не знаю, - честно ответила я.
Взбалмошная поэтесса была единственным человеком, с которым можно пооткровенничать: на днях поведала ей о встрече с бродягой-ветром, потерявшим мать, мнимую ли, реальную ли - судить не мне. Подруга выслушала, призадумалась, вдохновилась... На следующее утро она пришла в гости, чтоб похвастаться новым текстом, заявила, протягивая украшенную четверостишьями бумагу:
- Будь я тобой, эту историю рассказала бы вот так!
Стихотворение гласило:
Снег стучал в мои окна, звеня
Обесцвеченным гемоглобином.
Тишина застеклённого дня
Обрастала кристальным хитином.
Близоруко пытался понять,
Не ошибся ли дверью гадалки,
Ветер, преданно ищущий мать.
Он бездомен, как время русалки.
Он бездонен. В глубинный трельяж
Поместила его отраженье:
Зеркала изменяют пейзаж,
Придавая картинам движенье.
Несущественен опыт И-Цзин,
Рун заморских абстрактны советы...
Прошептала: 'Предсказанный сын,
Пряным летом отыщешь ответы'.
- Нравится?
- Даже не знаю.
- Тогда сама напиши, - хитро сощурившись, предложила поэтесса.
- Какая из меня писательница? Я ж гадалка, ведьма будущая...
- В каждом из нас таится зерно таланта. Дай ему прорости, распуститься словесным цветком! - заговорщицким тоном сказала она и, не теряя времени даром, поднесла бумагу с ручкой.
- А ноутбук? Печатать привычнее! - возмутилась я.
- Клавиатура... Так неромантично! Лучше представь, что вновь переживаешь события того вечера, вообрази, что сидишь... Кстати, где ты сидишь?
- В кресле, - последовал ответ.
Перспектива творить что-то отличное от волшбы вводила в уныние.
- В кресле, - радостно подхватила подруга, продолжая, - И, скорее всего, читаешь очередную книгу про эмоции. Любимого автора, вроде, Пол Экман зовут...
- Ага.
- Ты говорила, что ведьма, практикующая гадания, похожа на хорошего игрока в покер... Как успехи на этом поприще?
- В покере?
- Нет, в гадании! Значения таро и рун-то ты знаешь... Читать по лицам научилась уже?
- Почти. Не всегда получается, - призналась я, обрадовавшись, что разговор удалось увести в другое русло.
Она покинула дом, аккуратно закрыв за собой дверь.
- Пока, - я запоздало попрощалась и, вздохнув, взяла любезно поданную ручку, примерилась... События того вечера были настолько живы в памяти, что казалось, будто, украшая канву бумаги вышивкой слов, я вновь проживаю их. 'Предсказание', - вывела каллиграфическим почерком скромное название, продолжила:
'Вечер. Удобно устроилась в кресле. Ноутбук котёнком разлёгся на коленях - изучаю научную литературу. Стоит ведьме освоить видение - мир предстаёт в великолепии, сокрытом от непосвящённых глаз. Когда-нибудь это произойдёт и со мной, но до тех пор придётся полагаться на психологию - поэтому и пополняю копилку знаний, читая исследования, посвящённые мимике. Довольно познавательно: информация аккуратно раскладывается по полочкам. Осталось пристроить эти полочки в библиотеке памяти. Только сосредоточиться не получается...
Тишина. За окном разыгралась метель, но какое мне дело до того, что происходит по ту сторону? Стекло покрылось узорчатым, крепким панцирем - стрелам звуков его не пробить. Недавно подруга, заскочив на чашку душистого чая, заметила: 'Ты тут замуровалась, рунами балуешься, а на улице снегопад такой, будто небо изрезали лезвиями. Теперь облака стекают на землю белёсой кровью. Жаль, отсюда не видно: окно заледенело и стало похоже на крылья жука'. 'Простительно, ведь она поэтесса!' - говорили про барышню люди. 'Простительно: девушка видит по-своему, но ей далеко до нас', - считали ведьмы.
'Неуютно одной. Кто теперь веселить будет?' - размышляю, поправляя плед. 'Где ты...где...ты...где...ты? Отзовись!' - в голове раздаются слова, предназначенные кому-то далёкому, но такому желанному. Это не я зову подругу, это слышится чужой, отличный от человеческого голос. На море души поднимается шторм тревоги. От пасмурных мыслей не спасает даже привычный утешитель - домашнее тепло.
Лёгкий стук в дверь... Словно озябшие духи решили напроситься в гости. Может, показалось? Открываю из любопытства: внутрь врывается снежный ветер, колючий и лохматый, будто дворняга. Таро разлетаются по комнате картонными бабочками, И-Цзин волнуется, трепещут тонкие страницы, украшенные экзотическими узорами... Уставший отражать хозяйку и приевшуюся обстановку трельяж ловит залетевший ветер в силки зазеркалья.
'Вы гадалка?' - С подозрением и одновременно с надеждой спрашивает гость.
- Да, - отвечаю по привычке.
На мониторе ноутбука застыла фотография из книги: лето 1995 года, беженцы, получившие новости из Сребреницы, ребёнок, увидевший в списках погибших имена своих родственников. Глубокое горе отпечаталось на детском лице, проложило морщины между бровями, худые руки прижимают к груди призраки людей, которых больше не будет рядом... Так скорбят, когда потеряли самое дорогое на свете.
Поражённая сходством между ветром и боснийским мальчиком с чёрно-белой картинки, спрашиваю:
- Что вас интересует?
'Мне бы мать отыскать. У всех есть, а у меня - нет! Столько летаю, зову... Всё впустую! У людей спрашиваю - не понимает никто, или притворяются, что не понимают...'
Чувствуется: гость одержим навязчивой идеей. Несправедливо, что другие растут в атмосфере любви и уюта, а ты скитаешься по подворотням... Только чем я могу помочь? В соседней комнате поселить беднягу, чтоб отдохнул? Места не хватит. Ветру не дом - целый мир подавай!
Протягиваю три монет - гость выбивает их из руки, заявляя: 'Не верю китайцам!'
Если затрудняешься с решением, мудрый советник - интуиция - приходит на помощь. 'Жди, когда растают снега, мир заулыбается сочной зеленью трав, земля подарит богатый урожай', - подсказывает внутренний голос.
- Предсказанный сын, пряным летом отыщешь ответы, - озвучиваю первое, что пришло на ум. Медленно осознаю, о чём неделю назад предупреждали вещие руны, поведавшие о мальчике, встрече и даре. Даре свободы.
Ветер исчезает, не прощаясь. На ковре тают беззащитные снежинки.
Думаю, близорукий посетитель ошибся дверью, ведь через пару кварталов отсюда живёт настоящая ведьма. Мне до неё далеко. 'Я не волшебник, я только учусь', - вспоминается фраза из старого доброго кинофильма. Что произойдёт обещанным летом? Интуиция отмалчивается, как и знаки, вырезанные на абрикосовых косточках. Время расставит сувениры событий по предназначенным местам. Остаётся верить, что мимолётный гость обретёт желаемое. Вера, как и магия, способна творить чудеса...'