ВЕСЕННИЙ СОН

На улице тепло. Весна.
С утра ты никого не ждёшь.
Но целый день совсем одна?
И мысленно уже зовёшь 

Кого-нибудь. Приходит он. 
Не бог весть что, но - лучше нету.
Он, даже, может быть, влюблён
И, в подражание поэту,

Пытается острить. Смешно
Выходит не всегда. Но, всё - же,
Ты благосклонна. Ведь грешно
К влюблённым относиться строже.

Проходит час, за ним - другой...
А разговоры всё скучнее.
Остыл кофе под рукой
И, словно нету тем важнее,

О том, как день безумно мил,
Как небо призрачно бездонно.
И, чтобы гость не говорил,
Ты головой киваешь, сонно

Прикрыв глаза. Движенье век,
Ресниц трепещущие тени...
И кажется, что человек
В раздумье обхватил колени

Там, за окном. Нет - даже ближе.
Он в комнате. Иди к нему...
А голова склонилась ниже
И кажется, что наяву

Ты кормишь ангела с руки.
Он тихо прячется за шторы
И, умирая от тоски, 
Подслушивает разговоры,

Вздыхает, ходит взад-вперёд, 
Сложивши руки за спиною.
Как-будто бы чего-то ждёт, 
Качает грустно головою.

То, прислонившися к стене,
Займётся видом из окна...
Но, в разговорной суете,
Ты вдруг очнёшься ото сна...

Уходит гость. Вы на пороге.
Прощанье. Вежливый поклон.
Ты снова в комнате. В тревоге
Припоминаешь чудный сон.

Подходишь медленно к окну,
Протягиваешь руку к шторе.
Биенье сердца. На одну
Секунду замираешь. Море

Нахлынувших надежд тебя
Подхватывает водоворотом,
Уносит, чувствами бурля,
Судьбы нежданным поворотом.

Что, если здесь, за этой тканью,
И так же, руку протянув
Навстречу твоему желанью,
В глубины сердца заглянув

Стоит Другой, Огненноликий,
С осанкой гордой, волевой,
Своим присутствием - Великий,
И, вместе с тем же, - только твой.

Что, если сон твой был - не сон,
Что, если всё - на самом деле?
Одёрни штору! Может он... 
Ах, эти нервы на пределе:

Дрожит рука, свело дыханье.
Но - разум дальше не пускает.
Гнетущее самопризнанье - 
Чудес на свете не бывает.

И опускается рука,
И сердце ровно застучало,
И, даже, Времени Река
Спокойней как-то зажурчала.

Всему во веки - свой черёд.
Да много ли от жизни надо?
За шторою никто не ждёт,
Не крылья шелестят - бумага...



Ты медленно идёшь назад - 
К теплу своей уютной спальни.
Ничто не привлекает взгляд - 
Ни шелест штор, ни угол дальний,

Где грустный ангел у окна
Устроился на подоконник.
А ты, раскрыв на букве "А",
Листаешь в нетерпеньи "Сонник":

"Известье, новость... От кого?
А, впрочем, всё увидишь завтра".
Так хорошо, когда - темно, 
Под убаюкиванье марта,

Под бормотание дождя
Укрыться снами от ненастья.
День прожит. Может быть - не зря.
Не в этом ли кусочек счастья?..



В окно открытое прохлада
Вошла и в шторы завернулась.
Шепнула тень: "Шуметь не надо" - 
И пряча слёзы, отвернулась...

Растреплет ветер перья крыл
И ангел, подышав на стёкла,
Напишет мелко: "Я здесь был.
Я прятался. Мне одиноко".