Я хотел бы потрогать небо ночное,
сквозь руку видеть сияние звёзд.
Порезавшись, пачкать их кровью,
а после - ловить кометы за хвост.

Наполню пространство Шопеном,
и звёзд острые сглажу углы.
Так хотелось трогать небо ночное,
но в нем случайно тоску утопил.

В мой рассказ вместилось время,
и я, ставя точку на этой октаве,
как закрытые на засов двери,
бью космос на могильном камне.