Аннотация: "Любовь-самое прекрасное чувство из всех.Но когда оно причиняет боль с этим надо что то делать"-думал Джек Тотхем сидя в своем кресле перед столом
"Любовь-самое прекрасное чувство из всех.Но когда оно причиняет боль с этим надо что то делать"-думал Джек Тотхем сидя в своем кресле перед столом.
На окнах задернуты шторы,на столе-пустая пачка из-под сигарет,на полу-листы смятой бумаги рукописи.Он сидит так уже третий час,но в голове так и не появилась нужная строчка.Он-писатель.Знает ли кто либо из вас,какими бывают рассказы,когда они не для продажи.Нет? Это рассказы Джека Тотхема.Его не интересуют деньги,его интересует возможность и многогранность его мысли.
Джек встает из за стола и обходит кругом свою комнатку.Снова садится."Когда она причиняет боль..."Ручка исправно лежит в пальцах,выжидая импульса мозга держащего ее.Снова встает,идет на кухню и наливает из под крана стакан холодной воды.Ставит стакан рядом с собой на стол и снова садится.Делает один большой глоток,затем достает новую пачку и закуривает,разглядывая дым струящийся из его рта.Он прекрасно знает о чем пишет.Эта тема для него не нова.Он сам прожил ее от начала и до конца.И теперь, сидя за чистым листом бумаги, он старается пережить ее снова.Отдернув штору и выглянув в окно на улицу, он думает о последних днях уходящего лета...Его это злит и он задергивает штору назад."Сложно писать о том,что так близко к тебе подбиралось"-думает он.Тушит сигарету.
"Черт!"-выругался он вслух.А меж тем,воспоминания кружились в его голове,становясь все ярче и ярче,подхватывая его и унося в водоворот тех дней. Он откидывается на спинку кресла и позволяет им захватить себя полностью.
Утро.На столе-лист бумаги,в центре листа-точка.Ручка лежит рядом неподвижно.В кресле спит Джек.Он так и не смог пересилить себя в эту ночь.
Открывая глаза он ищет рукой мобильник где то на столе.Находит и смотрит на время.
-"Ох..опять опаздываю" Мысль переходит в действие.Он вскакивает,чистит зубы,ополаскивает лицо и выбегает на улицу.Как я уже сказала,Джек не зарабатывает ничего на своих рассказах.Поэтому,он работает менеджером в одной небольшой фирме с сомнительной репутацией.Джек постоянно опаздывает и думает,что его скоро уволят оттуда.Но вряд ли его это расстроит. Работа-это лишь способ выжить и не более.Вот рассказы...Рассказы-это совершенно другое.И даже сидя на своем рабочем месте,он придумывает сюжет.Он так старается всегда быть незаметным для всех,что сейчас его и правда никто не замечает,а он ненавидит себя за это.С работы он уходит пораньше,так как не может выкинуть из головы что надо начать писать.
Дома Джек усаживается в свое любимое кресло и пытается сосредоточиться,закуривает. "Любовь...да кто вообще знает что такое любовь?!" Неаккуратно стряхнув пепел он попадает себе на штаны,отчего негромко выругивается.
"Стоял солнечный зимней день.Некто "Н" прогуливалась по заснеженным улочкам города.Дома ее ждал человек некогда принадлежавший ей.Она знает,что он скажет.Он будет нервничать и много курить,а потом...скажет.Она старалась оттянуть время,но надо было возвращаться.Мысли вытянулись в одну струну, обматав вокруг ее шеи петлю.Она будет молчать.Решено...."
Джек отложил ручку в сторону."Ну хоть что то"-сказал он сам себе.Снова на него нахлынули воспоминания,он пытается сопротивляться им,но они одолевают его."Черт знает что"-это было последним что он подумал.Сон одолел его.
Когда он проснулся, Солнце на улице было уже высоко.На работу идти ему не хотелось и он позвонил и сказал,что заболел.Затем он приготовил себе кофе и вновь уселся за стол.Перечитывает вчерашние строки..."Так..ладно,что дальше?" Не смотря на то,что всю ночь его мучили кошмары и выглядел он неважно,несколько исписанных листков лежали перед ним.
"Вот и отлично"-подумал Джек.Он приготовил себе еще кофе,закурил и подошел к окну.Дети играли на улице в свои игры.Они прекрасно понимали,что лето вот-вот закончиться и надо будет идти в школу.Джек закончил школу семь лет назад и каждое первое сентября заведомо наделяли его некой радостью,о том,что больше ему не надо ходить в это ужасное место.Потом он посмотрел на небо,но Солнце ослепило его и он задернул штору.Джек бросает взгляд на свою комнату.Это была однокомнатная квартирка,которую он снимал.В комнате:стол,диванчик,перед столом-кресло,больше ничего.Иногда он мог провести несколько дней,не вылезая из этой обстановки,а иногда она его угнетала.
Он снова садится в кресло. Два дня назад Джек поставил себе цель-написать рассказ за три дня.Сегодня был третий,последний.Ему очень не хотелось себя обманывать,поэтому он снова взял ручку.
"Он будет всегда принадлежать ей,и больше никому.Она слишком сильно его любит,чтобы отпустить вот так.Она знала,что сегодня он заедет и была готова.Она убьет его,а тело закопает в лесу.Он будет мертвый,но навечно ее."
Джек отложил ручку и снова закурил.Затем он посмотрел на часы:половина третьего.Он сам не так давно расстался с подружкой и сегодня должен заехать к ней за вещами.Этого ему делать очень не хотелось,но она настаивала на своем и он обещал.
-"Ладно,у меня будет еще время дописать свой рассказ"-подумал Джек Тотхем.
Он накинул кофту и достал очередную сигарету.Когда он вышел из подъезда,на небе успели сгуститься тучи и дождь ударил его мелкой дробью.Дорога была утомительна в душной маршрутке.И Джек с удовольствием вышел на нужной остановке.Когда то и он тут жил.Это был их дом,его девушка.Теперь больше ничего из этого мира не принадлежит ему,но он сам хотел этого. Знаете, писатели странные люди, со своими заскоками особенностями.
Девушка жила на пятом этаже десятиэтажного дома.Он нажал на кнопку звонка.Она открыла.Удар пришелся чуть ниже затылка." Я сам написал свою смерть..."-последнее,что успел подумать Джек Тотхем перед тем,как умереть.