Про Фрэнни41k "Глава"
Аннотация к разделу: Здравствуйте, дорогие читатели. Меня зовут Дмитрий Тюлин, пишу в жанрах триллер/ужасы. Основными вдохновителями могу назвать Стивена Кинга и Чака Паланика, чей стиль ярко виден в рассказе "Сбои в голове". Послужной список - 22 рассказов, очень и не очень коротких (средний размер последних-1500-4000 слов). Рекомендую ознакомиться с последними рассказами "Телевизор", "Смерть, как она есть" и "Глюки". Буду рад, если вы прочитаете мои рассказы и буду вне себя от счастья, если увижу здоровую и рассудительную критику! Так в путь?
Декстер любил кровь. Ему было пятнадцать, и он любил кровь. "Хэллоуин" он считал дерьмом, ведь он любил кровь. Он тащился от "Зловещих мертвецов", ведь он любил кровь. Кровь и мясо. Кровь и кишки. Кровь и маньяки или ходячие трупы. Кровь с гарниром. Декстер всегда носил с собой нож и биту. Больше всего времени он проводил в чулане, играясь с молотками и пилами. Он вообще любил оружие. Тем более в действии...
(ЗАПИСЬ) Никогда не чувствовал себя настолько больным. Не в смысле, что у меня жуткая простуда и сломаны ноги. Хотя это у меня тоже есть. Больным в смысле рассудка. Я за свой рассудок не боюсь. Я его уже нах** потерял. Я вырвал себе глаза, чтобы убедиться, что они только в моей голове. Убедился. Но лучше не стало. Они как были в моей голове, так и остались и они - всё, что я вижу во тьме.
Уолт Керлиц был гробовщиком, но, как ни странно, он любил свою профессию. Он был небогат, но работал в похоронном бюро 'Гранит' не из-за денег. Ему нравилась загадочность его работы, её простота. Будь не таким пугливым, и всё будет в порядке. Трупы не были ему противны, он не верил ни в призраков, ни в жизнь после смерти, ни в Бога. Идеальный человек для подобной профессии. Уолт был даже больше, чем атеистом: он не верил ни во что. Все теории он отрицал, но не имел своей. Он отрицал любовь, дружбу, все человеческие чувства. Уолт был камнем, сухарём. Угрюмым отшельником, живущим среди мертвецов.
Первая повесть. Не ужасы, и не имеет к ним никакого отношения. "Девушки, как гласит одна мудрость, особенно красивы, когда плачут. Но только не Фрэнни. Лицо скорчено в гримасу наподобие "Крика" Эдварда Мунка, оно побагровевшее и распухшее. Слёзы брызжут во все стороны, из носа бьют зелёные ключи соплей. И ещё этот рёв коровы на бойне. Поверьте, лучше умереть, чем видеть, как она трепыхается в истерике."
Новый рассказ, попытка абстрагироваться от привычного сплаттерпанк-стиля. О чём: несчастный старик проклят, и за сигареткой рассказывает историю своей жизни, где все его знакомые и любимые гибнут.
То ли это был сон, то ли это была явь, но они шли по чёрно-зелёному полю. Чёрно-зелёному, потому что ночь выдалась безлунной, а небо выдалось беззвёздным. И трава почему-то немного отдавала бензиновой радугой. Какой-то свет всё-таки был, но он шёл точно не с неба, свет был в самом воздухе. Дышать было как-то странно: свежо, но эта чистая летняя свежесть просто отвлекала от удушливого запаха серы и спирта. Их было четверо, а земной шар - ну или то чудное измерение, в котором они сейчас находились - был огромным. Может статься, что он был и маленьким, но на нём ничего не было, кроме чёрно-зелёной травы. Потому что они шли и видели только бесконечный чёрный горизонт. А вверху был чёрный пустой космос. Они не говорили. Только шли. Напряжение витало в запахе. Напряжение витало в воздухе.