Надо бы в церковь сходить, 
да не кается.
Надо бы стих написать, 
да не любится.
Март на дворе, а мечты 
не сбываются,
Плачут ручьи. 
Я гуляю по улицам -
Тенью, 
живу - эмбрионом реальности
в тающем снеге, 
гуляю по лунному
свету, 
а утром - я строю кораблики
разные: белые, красные. Глупые.
Словно плыву по течению. Думаю - 
прозой, пишу - натюрмортами. Верую
в почки набухшие. Делаю умности,
пошлости, глупости. Просто, наверное,
Это - весна.

.