Мне бежать от тебя не по статусу, не по возрасту, да и лень мне, мальчик
На мне каблуки и помада цвета запекшейся чьей-то крови
И кружевное что-то там из-под платья,  что очень тебя заводит
А меня накаляет чуть видимый шрам у брови.
Ты проиграешь, мальчик. Зелень сукна не таких видала отчаянных 
Шафл, шуршание карт, ставки сделаны,  ставок нет.
О, как ты смел, ты вскрываешься и не глядя в них
Ты, ну, конечно же, выиграл, шепчет звон монет.
Я проиграю по краю бокала мелодию поражения
Мальчик поставит снова, напористый, словно танк.
Мальчик сегодня умрёт, он уже заражён искушеньем
Но и на "без игры"я умею срывать банк.