Коллекционер
Походкой нетвёрдой по лестнице тёмной, 
Сняв лживую маску с лица,
Навек обречённый, бродяга бездомный, 
Скитаться в ночи без конца.

            А гулкое эхо то бьётся, то стонет, 
            И рвёт тишину пополам.
            Здесь тварь ни одна не посмеет, не тронет,
            К хозяйским припав сапогам.

Как вы я уродлив, отмеченный тенью -
Личина скрывает обман.
Зачем я такой? Был я проклят с рожденья?
Мой путь... его выбрал я сам...

            И так тянет к людям, как бабочку к свету, 
            Дурманит людское тепло.
            Я снова срываюсь, ломаю запреты,
            Своим обещаньям назло.
Живых, хрупких кукол с огнём из желаний -
Таких я не в силах создать.
Всё их существо, мимолётность мечтаний
Меня продолжают терзать.

             Найду, обману, наиграюсь, сломаю
             И буду качать на руках.
             Любимые куклы я страстно желаю
             Последним быть в ваших глазах.

Вы мной восхищались, в веках воспевали
И жизнь мне дарили свою.
Смеялись и словно не замечали, 
На чьей стороне я стою.

              Прекрасны в моменты тепла угасанья -
              Слепые игрушки судьбы,
              Все знаки её обходя без вниманья,
              Как будто бы в смерть влюблены...

Вы вновь возродитесь, начав всё сначала,
Наивностью детской маня...
А я буду ждать с нетерпеньем финала,
Когда остановят меня.