Нам немного сражаться осталось,
И подкрался нежданный финал,
И в сердцах умерла уже жалость,
Бог войны нас на службу позвал.
Город наш окружен. Мы в осаде.
Вряд ли выйдет у нас устоять.
И на вражьих воителей глядя,
Я сжимаю меча рукоять.
Третий месяц. Уже на исходе,
Наша сила и пищи запас.
Мы стоим. Хоть и нечего вроде,
Ничего не осталось у нас.
Ну, а мне то чего? Я не воин.
Не воитель, и даже не цель.
Я удара мечом недостоин.
Лишь веревки. Ведь я - менестрель.
Точно знаю, они не прощают,
Ни единой из песен строки.
Мандолина - подруга такая,
Что не терпит трусливой руки.
Третий месяц. Мы все еще живы,
Хоть недолго осталось дышать.
Обезумев от жажды наживы,
Наступает ворожая рать.
Штурм в разгаре. Безумие всюду.
Тяжкий бой начался у ворот.
Скоро к предкам наверно отбуду,
Смерть меня за собою зовет.
Чую гибель свою за спиною.
Страха нет, в сердце грусть через край.
Я готовлюсь к последнему бою.
Эх, далекий читатель, прощай...