Кому я нужен, зачем я создан,
И поднят зачем был я из праха?
Зачем я отдан далеким грозам,
Не в силах крыльями сделать взмаха?

Я мог бы биться, как бились лорды,
Пахать и сеять, и быть довольным.
Зачем я сделан настолько гордым,
Зачем я сделан настолько вольным?

Я мог бы тихо клепать подметки,
Ворча, бульвары мести метлою.
Зачем  меня не создали кротким,
Прямым человеком с прямой судьбой?

Зачем я нужен, кому я нужен,
Вселенной этой философ дикий?
Я отдан был на потеху стуже,
Не в силах сдержать от боли крика

"За что меня создал таким реальным,
Скажи, инквизитор верховный мира?"
- кричу, хохоча, в дым небес хрустальных,
А где-то вдали умирает лира...