|
Последний летний день
упал хрустальной бусинкой в дрожащую ладонь осени.
Небо пронзительно смотрит взглядом
окаменевшего мрамора, где-то густым
сиропом голубой, оттенка аквамарина. Порванные куски картонного листа рассыпаны каратами по сосудам замерших асфальтов. Сжигает осень вчерашние мысли и страхи, выдыхая густые клубы мятного дыма. Осенние масляные краски всегда так неровно ложатся на пергаменты повседневных, усталых городов, разливаясь лужами морковного цвета на полотна деревьев. Горячие фены ветров выдыхают смятый воздух под ноги листопадным будням. Слезы дождя разбиваются бисером, квантами серебра потрескавшихся сосудов стекол и подоконников. Город напоминает огромный и вечно живой муравейник, где жители постоянно куда-то спешат. Ветер бросается им в объятия, хватает холодными костлявыми пальцами за волосы, ресницы и яркие толстые шарфы. Уставшие брусчатки сдувают со своих замерзших боков мозаики сухих листов, бросают их лицами на стеклянную гладь луж. Но осень бывает разной... И для каждого - своя... Иногда она улыбается трепетным мотыльком солнца, время прошивает воздух тонкими, полупрозрачными паутинками. На рассвете все вокруг залито липким тягучим киселем. Туман обнимает заледеневшие площади, проспекты, непрошено залезает в волны разбушевавшихся волос и переполненные маршрутки. Закрыв седые зрачки, нежно целует уголки уст астр и хризантем. Каждый день просыпается новая осень. Кто-то влюблен в её шорох, не дописанных еще листов, кому-то приходятся по сердцу её сладко - терпкие духи трав и дыма, другие обожают нотки кофе на перепонках опавших листьев. Эту заплаканную даму можно любить или нет, но быть к ней равнодушным - смертельная ошибка. Эта незнакомка всегда разная... И для каждого - она своя...
|
Поймала осень ветреной ладонью
Как бусинку, последний летний день.
И голубой пронзительною тенью
Окаменело небо в карамель.
Сжигают листья. С ними мысли, страхи
Сгорят в дыму, в его густых клубах....
Картонные листы, как крыльев махи
Рассыпятся по лужам в городах
Неровные мазки осенних красок
Ложатся на пергаменты времен.
Морковные цвета весёлых масок
Скрывают пыль печальных перемен.
Ветра, как фен горячий, выдыхают
Под ноги листопады в буднях, снах.
И дождь звенит, как бисер рассыпают,
Не удержав в трясущихся руках.
Весь в суете огромный город-муравейник.
В объятья рвётся ветер-хулиган,
Хватает пальцами за волосы, затейник,
И желтые листы стелит к ногам.
Печально тротуары отряхают
С своих боков замёрзшие листы,
И в лужи иногда их окунают,
Мечтая быть по-летнему пусты.
Вдруг улыбнётся осень ярким солнцем,
Прозрачный воздух паутинками прошьёт.
И всё на свете за твоим оконцем
Как будто липким киселём зальёт.
Туман придёт нежданно на проспекты,
Последних астр целуя седину.
Рассматривая старые конспекты
Про шорох листьев, неба глубину.
Да, может быть, не любит кто-то осень,
Заплаканую, нервную, в дыму.
А кто-то любит. Но кого ни спросим,
Нельзя быть равнодушным никому.
|