Мои стихи.

Я не умею, окопавшись в теме, 
построить выверенный и размерный стих. 
На бруствер поэтической траншеи 
выбрасывая чёткость рифм. 
Я не умею под заказ и платы ради 
излить хвалебных строф елей. 
Они приходят вдруг и лихорадя, 
горячечно мятутся в голове. 
И с облегченьем выливаясь на бумагу, 
готовым образом, законченной строкой, 
любовь и женственность, 
           солдатскую отвагу 
мои стихи поют наперебой. 
Они сплетаются в узорочье чудное, 
когда о красоте родной земли 
речь заведут, тревожась, беспокоясь 
и возносясь до уровня молитв. 
Мои стихи... Глядит уныло осень 
рассветом в запотевшее стекло. 
А с нею яблонька и как бы между прочим 
игриво тянется под самое окно. 
Котёнок по забору рыже-белый 
бежит, ему  навстречу день, 
смурной и заспанный, помятый и несмелый,  
бредёт ссутулившись и шапка набекрень.