Снова думала над изречением, Шекспира, по поводу того, что мир театр, а люди в нем актеры.
Я часто наблюдаю за людьми и по прошествии лет, начинаю понимать, что я с ним не согласна.
Не согласна, хотя в бытность свою, часто произносила эту фразу на все лады, стараясь показаться весьма умной и значительной на репетициях КВН и спектаклей в школе, и потом, когда жизнь давала мне промыслительные встречи с людьми. Разными людьми.
Отчасти, наверное это так. Но....
Многие люди не играют. Они просто внутри себя и реагируют на мир через призму своих мыслей, эмоций, страхов, потребностей, застарелых обид, несбывшихся мечтаний.
Когда твое сердце покрыто коркой собственной боли, легко не внимать горю других, с усердием и изощренностью выдумывать и додумывать существующие только в твоей голове обвинительные мотивы чужих поступков. Немилостью и душевной черствостью мстя тем, кто обращается к тебе за помощью. За то, что кто-то кто-когда то сделал тебе больно. Не помог и не выслушал или отвернулся, решив, что сам или сама справишься со своими проблемами.
А еще. За щемящее чувство одиночества.... За то, что чего-то уже никогда не будет. Время упущено. И просыпалось как песок в силуэте стеклянных часов и утекло, как воды стремительной реки.....
И в этой черствости люди становятся потухшим вулканом, который не фонтанирует теплом , не производит эмоций радости и благополучных чувств.
И продолжая черстветь сердцем, становятся живыми мертвецами на обломках своей постепенно опустошившейся жизни.
Они не играют. И уж тем более, им не приходит в голову определять свою роль.
Они просто становятся шарманкой, проигрывающей одну и ту же пластинку.
Не замечая расцветающих весной цветов и оглушительной трели птиц.
Из ощущения боли и обреченности, наносят удар за ударом и очень часто мишенью становятся самые близкие, которые сначала не понимают за что и почему, а потом тоже начинают мочить всех и вся, не разбирая, пока не станут потухшим вулканов уставших страстей.
Поверьте! Я никого здесь не обличаю. Я тоже часто становлюсь такой. А вы?