|
|
||
|
Сорок четыре товарища встрочены в контуры лет. Чем же забвенье карается: пуля, верёвка, стилет? Память дорогой окольною бродит по мнимым местам, дует на лампу настольную, согнутую пополам. Проще - сердечные выборы, легче - движения в такт. Старые песенки Визбора греют подвал и чердак. А за тоской огороженной ждёт пламенеющий куст, небо вступает в прихожую, как Робеспьер и Сен-Жюст. Наверняка не регалии тянут остаться в живых, нужные книги читаемы на берегах огневых. Выше взметнётся пожарище - утром, в назначенный срок, сорок четыре товарища слёзы прольют на порог. |
(c) Алекс Трудлер, 2016
|