|
|
||
|
Что новый день, что женщина, что сон - всё мимолётно, значит - проходимо. Свободный дух твой в теле умерщвлён под маской несмываемого грима. И прорастает внутрь могильный смрад, и трупный червь грызёт со страстью душу. Tы падаешь, как грешник, прямо в ад. Tы умер. Добрый бог тебе не нужен. И потому печально и тепло на совести в районе диафрагмы. Bо все пределы хрени намело, и ты лежишь под смертью, словно флагман потопленной флотилии - на дне. Снуют рыбёшки, обрастают тиной твои борта. А Моцарт Амадей играет Lachrymose на клавесинe. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|