|
|
||
Написано в приятной беседе с Кошкой Шпрота и Петром Овчинниковым | ||
|
Море лижет ноги шершавым Языком и щекочет пятки, И листает слева направо По-еврейскому распорядку Мою книгу и рвёт страницы, Захлебнувшись прибрежным ветром. И летят бумажные птицы Как предсмертные стоны Лаэрта, Пережившего глупость сына. Я такой же глупец. И с морем Проливаю загар на спину Туникой с кровавым подбоем, Чтобы негром смотреться завтра. И в лицо отдохнувшим будням Тычет время больничной картой И сосёт под левою грудью... |
(c) Алекс Трудлер, 27 Сентября 2010
|