|
|
||
| ||
|
поэзия устала. всё горбатей земля, что под ногами прогорит. по небу уличённый в плагиате порхает безработный мессершмитт. он озирает бомбами окрестность и помысел его чернильно свеж, но люди принижают человечность простых непритязательных надежд. они кричат, сбегая в чисто поле от взрывов oцинкованной тоски, оставив на привале равиоли, потухшие костры и рюкзаки. мычат коровы, удивляясь смерти. природа выкорчёвывает жизнь, разглаживая кожу против шерсти, а ты стоишь и пялишься. молись! куда вы удалились, дни лихие моей мечты? куда летите вы за мессершмиттом, выгибая выи и стряхивая пепел с головы? быть может, там в долине по-другому несёт река могильный холод волн; я ухожу, точней - впадаю в кому, глубокий сон мой одухотворён. поэзия уснула. стало старше сознание и реже - беготня. торжественно ржавеет в поле башня: там сбитый мессершмитт зовёт меня. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|