|
|
||
|
свеча погасла, значит -- боль ушла, и не саднят царапины от кромки прикованного к вечности стола, и лист бежит по ветру -- смят и скомкан. и ты сидишь и плачешь над свечой, привычно замирая в точке света -- дрожащей тварью с правом на покой медлительной и мятой сигареты. пустыня по-испански гложет грудь, пуская дым сомнений к раку лёгких, и слабый дух зовёт меня уснуть. я бы уснул, но нету той сноровки, чтоб умереть во сне без суеты, без посторонних взглядов, вздохов, всхлипов. a смятый лист хранит твои черты и комплексы электры и эдипа. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|