|
|
||
|
вдоль старинного венского леса в глубине интернета, тайком, я бреду, не поняв ни бельмеса, и мешаю слова сапогом. и, наверное, было бы лучше, если б из лесу вышли друзья. здравствуй, милый случайный попутчик, то не ты тонешь тут, то не я. промелькнёт удивления радость: нарезая известный мотив, вдохновенье в ловушку попалось, как ильич в сестрорецкий разлив. потому и нельзя удивляться эксзерсисам экранной строки - из экрана следят папарацци и в сознании вяжут шнурки. может, струсить , откинувшись с зоны безграничного липкого зла, и грузить потихоньку вагоны тем, что сука-любовь принесла. жаль, исколота кожа в соборах заключенной души, мимо строк проползаю под тяжким напором голых чувств и не чувствую ног. будет горько на сердце весёлом без надёжной свободы, когда в палестине великих монголов поглотит вековая среда. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|