|
|
||
|
за истиной бежать до смерти влом, дорогу от рожденья не разметив. но сверху обещали: всё путём на этом и на том (загробном) свете. вот только годы, гады, нервы жгут, грести до сотни муторно и долго. хочу туда, где мир. но мирный люд меня не ждёт, смываясь в самоволку. и бесятся три тысячи чертей в печёнках. невзирая на потери, прошедшее уходит без затей из памяти, отказываясь верить: стираются минуты и часы, прощания, свидания, улыбки, упрёки, пожелания "не ссы" и в телефоне "знаешь" голос хлипкий. наклеив годы, словно сонных мух, на ленту заблуждений и открытий, я вижу толпы старцев и старух, идущие в посмертный вытрезвитель. и, кажется, что - эврика - нашёл! я - на тропе единственной и верной. я умираю - это хорошо. когда-нибудь умру - вот это скверно. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|